poesia (9)

NATAL DO PEQUENO BURGUÊS ( ou poema da Natal um pouco atrasado ou blasfémia ou sacaneira ou infâmia ou graça imensa- talvez esta...)

- Se eu ganhar a propina que eu suponho
não terei a angústia do Natal.
Acenderei charutos com cruzeiros
(uma vez por ano não faz mal).

- E a mulher do Chagas será minha
enquanto ele vomita no quintal.

Cristandade.

Clóvis Moura in Violão de Rua - Vol. II.
Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1962

apanhado aqui

2009

Corri, ontem - último dia do ano - mais uma São Silvestre da Amadora, 10 000 metros percorridos num percurso feioso e exigente, balizado por muita gente que, como de costume, veio para a rua animar os atletas. Um enorme festejo.
Corri mais lento que anteriores são Silvestres mas mais rápido que outras. Desta vez faltaram-me menos os pulmões que as pernas. E a auto-superação faz-se de ambos, não admite falhas de um deles.
Recebi também uma mensagem de ano novo vinda de um amigo jornalista e dirigida a todos os que integram essa já velhinha família que é o Clube do Stress ( o clube de atletismo cujas cores represento), que é , antes de tudo, um local de solidariedade e convívio.

Transcrevo-a de seguida , como se fosse dirigida aos leitores deste meu espaço:

Fartos de palavras e vãs promessas em 2008 e não nos restando senão acolher a esperança sob a forma de palavras para 2009 espero que aceitam a sugestão de reflectir um pouco com Eugénio de Andrade.
Votos de BOM ANO do Jacinto

AS PALAVRAS


São como um cristal,
as palavras.

Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.

Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio Andrade
1923 - 2005
In Antologia Breve, 1972,
5ª Edição, Limiar, 1985

poesia (8)

As carruagens do comboio da poesia que eu gosto são incontáveis. O mérito, claro, é dos poetas , dos poetas escondidos que existem de entre aqueles com quem me cruzo diariamente e também, claro, dos poetas que têm prestígio e reconhecimento público.

Hoje transcrevo mais dois poemas, que habitam categorias diferentes, daquelas que dividem o meu comboio da poesia. O primeiro, foi escrito por uma jovem do 8º ano e que foi premiado no âmbito do " Prémio Literário José Gomes Ferreira" promovido, este ano, pela escola com o mesmo nome. É um poema belíssimo revelador de uma enorme maturidade. O segundo é da autoria de um amigo meu que se inspirou em memórias de infância para construir um texto poético de fundo ligeiramente machista como eu gosto, cheio de um improvável humor, repleto de verdade e ironia e , por tudo isto, muitíssimo bem conseguido.

Aqui vão:

ADEUS À PÁTRIA

Deixo a minha pátria,
minha gente.
Não vou contente...
Deixo família, levo saudade.
E de verdade...
não quero ir!
Faço-o pela minha pátria
e não por mim.
Não quero que seja assim!
Ir e talvez não voltar...
Difícil de imaginar.
Ir pela minha pátria,
e morrer por ela...
Não quero ser mártir...
Adeus meu povo, sou escravo da guerra.
Adeus meu povo,
sou escravo da guerra.
Adeus gente da minha terra,
de meu berço...
Adeus!
( Catarina Monteiro - 8º4 - Escola Secundária José Gomes Ferreira )

HISTORIETA VENEZIANA

Será que alguém sabia
Que o Signor Lucca de Rabia
e o Duque Theo de Manzanares
Se enfrentaram
E lutaram
Num duelo sangrento
Para pedir em casamento
A bela Laura di Stendici

Eram seis e dez em ponto
Quando as armas se voltaram em confronto
E dispararam quase simultaneamente
Lucca morreu com um tiro no peito
Theo ficou agónico, com a bala de Lucca no rim direito

Enquanto isso,
Aquecida pelo belo edredão,
Que ostentava o brasão
dos Manzanares,
Laura fornicava na sua cama
com o irmão de Lucca e primo de Theo,
Enrique de Chirimoya y Olivares

“Ouviste aquele barulho?” – perguntou
Ele inclinou-se, beijou-a e comentou:
“Devem ser Lucca e Theo a discutir quem matou mais narcejas”
“Excitas-me tanto, meu amor, quando gracejas!”
– riu-se a dama.

( Mário Cordeiro )

poesia ( 7 )

-
3ª-Amic Yo, no són ganes de molestar a ningú, no t'ho prenguis malament. Que tu m'entenguis o no és el meu problema pel que fa a la comunicació, i el teu pel que fa a la tolerància. Sigues tolerant i tots amics. -1.0 | 3 | Yo | 14-12-2008 11:47:19
2ª-Y con esa voluntad lingüística de que nos enteremos, creo que seguiran enganchados al futbol. 0.0 | 2 | diumenge, tot me ho menge. | 14-12-2008 11:05:32
1ª-Anirà molt be per a la prova del Campionat mundial d'esquí femení. Ah, que vostès no ho sabien que s'està celebrant a la Molina?. Deu ser que la redacció d'esports, com totes les d'aquest país, està obsessionada amb el futbol.

( reprodução de um diálogo entre espanhóis que eu li hoje na secção de comentários da edição online do Público espanhol )

Nem de propósito, porque a leitura destes diálogos,coincu«idiu, no tempo, com buscas que eu andava a fazer sobre poesia em catalão. Descobri a que se segue , que é uma tradução de um poema do açoriano Eduardo Bettencourt Pinto feita pelo poeta e escritor valenciano Pere Bessó.

Estive recentemente na Catalunha e esforcei-me por me aproximar da cultura catalã. Posso dizer que fiquei entusiasmado com a língua, naquilo que ela tem de mescla de contributos e também nas pontes que , lendo bem, estabelece com o português.

Aliás, sonho com uma Ibéria una, na sua riquíssima diversidade nacional, cultural e linguística. Por isso, nunca é demais construir pontes; um caminho posssível parao encontro de irmãos desavindos.

Que se leia, então, este curiosísssimo exemplo em que a poesia insular, longínqua é traduzida por um valenciano na língua dos catalães.

Podia tindre un país, d’aqueixos que s’apunten
al mapa amb fulgent dit de cristall.
O un ca, ho sabem, company fidelíssim
als melancòlics parcs d’Autumne, dissabtes a la vesprada,
quan la vida és un tedi inevitable
i una bona caminada fa esmorteir
dins de nosaltres la falta del mar, la ràbia als cobradors
d’impostos, a la farsa dels qui ens miren de biaix
perquè usem encara paraules com «amor» i «integritat.»
Els canins, és cert, tenen la puresa
del que és lleu i respirable, i una noblesa
tan humil que fins els déus,
en la seua ampolla de glòria passatgera,
hi veuen retratada la seua ulterioritat.
Sobretot els de hui, poc castos,
molt mediàtics en els seus ramats polítics
d’hòmens civilitzats fins a les ungles
dels peus.
Els assassins de la poesia
tenen camises guarnides de randa
i una estreta de mans perfumada.
Per això els països són irrellevants.
El meu, em digueren fa molts anys,
era una traïció a la Història.
Moria amb mi i amb els meus amics.
Avui no em fa falta.
La meua enyorança
s’envolta de mar.
És un paisatge enmig d’eucaliptus,
una estrella de rosada
als dits de la malenconia.
Què importa?
Tinc bons records.
La meua infantesa fou una casa
als braços de ma mare.

( original )

Um país? Que importa?

Podia ter um país, desses que se apontam
no mapa com fulgente dedo de cristal.
Ou um cão, sabemos, companheiro fidelíssimo
nos melancólicos parques do Outono, sábados à tarde,
quando a vida é um tédio inevitável
e uma boa caminhada faz amortecer
dentro de nós a falta do mar, a raiva aos cobradores
de impostos, ao cabotinismo dos que nos olham de soslaio
porque usamos ainda palavras como «amor» e «integridade.»
Os caninos, é certo, têm a pureza
do que é leve e respirável, e uma nobreza
tão humilde que até os deuses,
na sua redoma de glória passageira,
neles vêem retratada a sua ulterioridade.
Sobretudo os de hoje, pouco castos,
muito mediáticos nos seus fatos políticos
de homens civilizados até às unhas
dos pés.
Os assassinos da poesia
têm camisas rendadas
e um aperto de mão perfumado.
Por isso os países são irrelevantes.
O meu, disseram-me há muitos anos,
era uma traição à História.
Morria comigo e com os meus amigos.
Hoje não me faz falta.
A minha saudade
está rodeada de mar.
É uma paisagem entre eucaliptos,
uma estrela de orvalho
nos dedos da melancolia.
Que importa?
Tenho boas recordações.
A minha infância foi uma casa
nos braços de minha mãe.

poesia ( 6 )

Se acaso sensível sou à poesia, se momentos tão bons dela já retirei, se atento estou à beleza formal do infinito jogo das palavras, à Escola Beiral ( agora chamam-lhe colégio )e a Afonso Lopes Vieira tudo isso devo. Aquela porque este poeta me deu a conhecer e a reconhecer , para sempre, de entre as mais belas e perenes memórias de infância.

Dele. Ilhas da Bruma - Saudades Trágico - Marítimas

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.
Na praia, de bruços,
fico sonhando, fico-me escutando
o que em mim sonha e lembra e chora alguém;
e oiço nesta alma minha
um longínquo rumor de ladainha,
e soluços,
de além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

São meus Avós rezando,
que andaram navegando e que se foram,
olhando todos os céus;
são eles que em mim choram
seu fundo e longo adeus,
e rezam na ânsia crua dos naufrágios;
choram de longe em mim, e eu oiço-os bem,
choram ao longe em mim sinas, presságios,
de além, de além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

Naufraguei cem vezes já...
Uma, foi na nau S. Bento,
e vi morrer, no trágico tormento,
Dona Leonor de Sá:
vi-a nua, na praia áspera e feia,
com os olhos implorando
- olhos de esposa e mãe -
e vi-a, seus cabelos desatando,
cavar a sua cova e enterrar-se na areia.
- E sozinho me fui pela praia além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

Escuto em mim, - oiço a grita
da rude gente aflita:
- Senhor Deus, misericórdia!
- Virgem Mãe, misericórdia!
Doidos de fome e de terror varados,
gritamos nossos pecados,
e sai de cada boca rouca e louca
a confissão!
- Senhor Deus, misericórdia!
- Misericórdia, Virgem Mãe!
e o vento geme
no bulcão
sem astros;
anoitecemos sem leme,
amanhecemos sem mastros!
E o mar e o céu, sem fim, além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

Ah! Deus por certo conhece
minha voz que se ergue, branca e sozinha,
- flor de angústia a subir aos céus varados
p'la dor da ladainha!
Transido, o clamor da prece
do mesmo sangue nos veio
Deus conhece os meus olhos alongados;
onde o mar e o céu deixaram
um pouco de vago anseio
nesse mistério longo do seu halo...
Rezam em mim os outros que rezaram,
e choraram também;
há um pranto português, e eu sei chorá-lo
com lágrimas de além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

Ó meu amor, repara
nos meus olhos, na sua mágoa clara!
Ainda é de além
o meu olhar de amor
e o meu beijo também.
Se sou triste, é de outrora a minha pena,
de longe a minha dor
e a minha ansiedade.
Vês como te amo, vês?
Meu sangue é português,
minha pele é morena,
minha graça a Saudade,
meus olhos longos de escutar sem fim
o além, em mim...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar

Ilhas de Bruma

porque é quase Natal...(2)

NATAL À BEIRA-RIO

É o braço do abeto a bater na vidraça?
E o ponteiro pequeno a caminho da meta!
Cala-te, vento velho! É o Natal que passa,
A trazer-me da água a infância ressurrecta.
Da casa onde nasci via-se perto o rio.
Tão novos os meus Pais, tão novos no passado!
E o Menino nascia a bordo de um navio
Que ficava, no cais, à noite iluminado...
Ó noite de Natal, que travo a maresia!
Depois fui não sei quem que se perdeu na terra.
E quanto mais na terra a terra me envolvia
E quanto mais na terra fazia o norte de quem erra. Vem tu, Poesia, vem, agora conduzir-me
À beira desse cais onde Jesus nascia...
Serei dos que afinal, errando em terra firme,
Precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia?

(David Mourão-Ferreira, Obra Poética 1948-1988 )

publicado , há quase um ano, no extinto " O meu Cais "

porque é quase Natal...(1)

ver esta e outras imagens aqui

How Lovely 'Tis to Take This Time

How lovely 'tis to take this time
To greet our dearest friends,
To wish them health and happiness
Before the old year ends.

Darkness comes late afternoon
And winter lies ahead,
But friendship is a glowing fire
When all seems cold and dead.

Just as in some vacant barn,
Unnoticed in the night,
The whole of human history turns,
So we, too, make things right.

We must keep alive the flame
Though darkness grip the Earth;
For in the love we find in friends
Is our chance for rebirth.

poesia (4)

Se o autor me propusesse um título, chamar-lhe-ia " Do Not Cross " como costuma estar escrito naquelas fitas com que a Polícia baliza os locais de crime.

Toda la gloria del mundo cabe en sus ojos negros.
Vaqueros enguantados en unas piernas que se adivinan fuertes y ligeras.
Cazadora negra y gran pañuelo blanco para envolver los sueños.
El pelo largo e infantil. Las cejas tupidas.
Los labios carnosos, limpios, inquietos.
La nariz griega, firme, robusta.
No habla. Parece la mas silenciosa del grupo de adolescentes italianos que visitan Toledo.
Dieciseis, diecisiete años. Saca de su mochilita su ipod. Y reclina su cabeza en el asiento.
Se queda dormida en el AVE, a mi lado.
Llegamos a Madrid. No quiero mirarla por última vez y busco rápido la puerta mas cercana.
Hace tiempo que no escribo poemas de amor…

poesia (2)

Primeiro - Navegar pela internet fazendo tantas mudanças de rumo quantas o número da sua mais ínfima unidade de área é, na escala da vida de uma pessoa, empresa tão grandiosa como sair do sistema solar, aportar ao primeiro planeta do primeiro sistema planetário a seguir ao nosso - se essa ideia de sucessão existisse no universo – e voltar a tempo de apanhar o nosso próprio tempo. O mesmo diria eu da blogosfera. E mesmo da blogosfera seleccionada com base nos afectos e cumplicidades tempo teria eu de explorá-la apenas e se porventura lançasse nas mãos dos outros a minha própria sobrevivência e daqueles que fiz chegar ao mundo e à vida.
Mas fazer dissecções sobre dissecações da blogosfera seleccionada é quase um imperativo; é dar-lhe a utilidade que se dá ao cadáver a que se faz a mesma coisa: é dar-lhes a vida que merecem.

Segundo: Queixei-me uma vez ao Francisco José Viegas , por e-mail, da indecifribilidade de certa e cada vez mais farta da poesia que se faz. Descansou-me o homem, reafirmando o ajuste do vocábulo longo, sublinhando a sua relação com um outro, igualmente longo - imprescindibilidade. A razão da minha queixa é mais profunda: lastimo a incapacidade que tenho de decifrar aquilo que por vezes se apresenta belo, muito belo. Mas é certo que nada escapa ao poeta nem o respirar de um folha há muito morta que o vento levou ninguém sabe onde. Eis talvez outra resposta.

Terceiro – Posto tudo isto, transcrevo íntima memória de Barcelona que fui buscar a um arquivo, talvez esquecido mas recente ( Abril 2008) do blogue deste talentosíssimo poeta que, aliás, assina ele próprio o poema.

San Vicenç de Sarrià

Parecem os mesmos do ano passado,
no mesmo sítio (um ano!) e à mesma hora.
Ela no mesmo tom, que vai embora,
E ele geme e está mais gordo (ou mais delgado?).

Que tenho eu com isto? E porque não
escandir antes o ocre das fachadas,
que dessas há certeza, e as ensaimadas
cheias de açúcar (sacudo-o para o chão)?

Teimosas pálpebras, fiquem caladas!
Se ele chora e ela também, eu canto um fado
Que o santo aplaudirá do pedestal

Pois da montanha ao mar quem desarvora
Há-de voltar, amando, no Mistral
Só para me baralhar a narração.

Barcelona, Fevereiro 2001/Lisboa, Abril 2007

poesia (1)

A blogosfera é uma descoberta sempre renovada.Todos os dias nela reinvento a minha sensibilidade poética e por via disso, construo novas cumplicidades. A poesia espanta ou não espanta. Se espanta, estamos falados mas mais que isso, responsabilizados na sua divulgação como se fôra uma bola de neve, insaciável.

A que se segue, descobri-a neste blogue, retirada destoutro e diz assim:

C I R C A D I A N A

***

Circulam em mim sete humores
sabores, cheiros e cores


Tem um redondo, doce e cor-de-rosa
que sabe cantigas de ninar
sacia-se na pele macia das crianças
dorme pesado
queima-se ao sol, ri de qualquer besteira
é generoso
leite de peito, florada, saúde.


Tem um que é vinagre e fel
Vendetta

…

Tem um que é muito bem comportado
supermercado, trânsito
bons dias!, gentilezas
me ajuda a ganhar a vida
(trottoir da alma)

…

Tem um que é pura luxúria
língua, tesão, gemido
(e que fica guardado
numa caixinha de veludo vermelho
no fundo da gaveta
no meio de calcinhas cor de champanhe)

***

Circulam em mim sete humores
mandam em mim, fazem lei.
Uns conheço. Uns se escondem.
Sobre estes uns nada sei.

Crónicas de Lisboa (IV)

Dá-se o caso - assaz revelador de puerilidade -de eu substimar, com frequência, a infinidade de tipos humanos que se cruzam comigo, nesta contemporaneidade que quis o caminho da existência partilhássemos. Carlos do Carmo é um exemplo dessa tendência que creio partilhar com outros. No entanto, por detrás daquela irritante postura de "poseur", esconde-se um mundo que urge, estou convicto, descobrir. E tenho descoberto , por exemplo, que nada do que diz nas entrevistas que dá, cai num dos inúmeros sacos rotos que pendem da minha atenção: pelo contrário, descubro-lhe , com frequência uma lição, ou uma proposição ou uma sugestão que me provocam quase sempre meneios faciais de assentimento. Depois há, "tout-court", a sua belíssima música, que obrigatoriamente se deve catalogar como do melhor que se fez no último quartel do século XX: à sensibilidade do então jovem farejador da vida que eu era - atento, como condição de sobrevivência, ao rock sinfónico, ao disco-sound e ao Elton John - jamais escapavam esses meios fados, meio canções, inovadores e belos, que nasciam da inspiração de notáveis compositores que por essa via se deram a revelar. Eram, também, os poemas, os quais , datados embora, transmitem ainda hoje , como poucos outros, a côr , a luz, os cheiros e o movimento desta Lisbela do Pedro e de todos nós. Em Carlos do Carmo há, da palavra, a capacidade única de dizê-la como se fôra dita, somente, embora cantando. E que bem que ele canta, não obstante; que voz tão apenas dele. Dela se dirá, uma vez desaparecida, que desapareceu a "voz", seguramente. Como outras, poucas. Do seu percurso profissional, composto da mais pura criação, inovadora e profícua, ressalta o carácter eminentemente colectivo que o caracterizou. Carlos do Carmo retirou Lisboa duma letargia a que mesmo as coisas belas não se furtam , não haja alguém que as reinvente. Tornou-a, então, mais ela própria ao mesmo tempo que a universalizou.

Não mais haverá crónicas de Lisboa sem que por elas erre, algures, o espectro , quase tutelar, desse artista engravatado cheio de um profissionalismo excessivo chamado Carlos do Carmo.

Timor...

Timor é um caso estranho. Muito estranho. Tem em si a luxúria do verde, dada de bandeja. Tem o mar, quase todo em volta, a convidar ao sonho.Tem o olhar suave das gentes e a vontade delas de ser livres e de aprender. Tem o sol e o luar. Visto de cima, parece um encanto, como se fora o paraíso. E tem a sabedoria da tradição , da luta e do convívio sereno com outros povos.

Mas se sabe o que é a adversidade, não reconhece o adversário em concreto: vê nele um inimigo.E mesmo neste, apenas vê uma árvore a abater como se estivera morta e desfeiasse a paisagem.

Timor parece perder-se a cada dia, mas nem por um momento me arrependo de ter vindo para a rua certo dia, o dia em que parei e que em parámos, para que o dia substituísse a longa noite timorense.

Tirado daqui , a lição de um poema tradicional , traduzido por Ruy Cinatti.

Nobres há muitos. É verdade.Verdade.

Homens muitos. É muito verdade.

Verdade que com um lenço velho

As nossas mãos foram enlaçadas.

Nós, como aliados eu digo.

Panos, só um, tal qual afirmo.

A lua ilumina o meu feitio.

O sol ilumina o aliado.

Água de Héler! Pelo vaso sagrado!

Nunca esqueça isto o aliado.

Juntos, combater, eu quero!

Com o aliado, derrotar, eu quero!

A lua ilumina o meu feitio.

O sol ilumina o aliado.

Poderemos, talvez, ser derrotados

Ou combatidos, mas somente unidos.

Fantástico Lope de Vega

Lope de Vega

Un soneto me manda hacer Violante

Un soneto me manda hacer Violante,
que en mi vida me he visto en tal aprieto;
catorce versos dicen que es soneto:
burla burlando van los tres delante.
Yo pensé que no hallara consonante
y estoy a la mitad de otro cuarteto;
mas si me veo en el primer terceto
no hay cosa en los cuartetos que me espante.
Por el primer terceto voy entrando
y parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le voy dando.
Ya estoy en el segundo, y aún sospecho
que voy los trece versos acabando;
contad si son catorce, y está hecho.

poeminhas que vou descobrindo...

Se Acaso Você Chegasse...

Se acaso você chegasse/ No meu chatô e encontrasse/ Aquela mulher/Que você gostou,/ Será que tinha coragem/ De trocar nossa amizade/Por ela que já lhe abandonou?

Eu falo porque essa dona/Já mora no meu barraco/ À beira de um regato/ E de um bosque em flor/ De dia, me lava a roupa,/ De noite, me beija a boca/ E assim, Nós vamos vivendo de amor.

Lupicínio Rodrigues

Ángel González ( 1925 -2008)

Morreu o poeta espanhol Ángel González. A notícia não teria significado nenhum para mim há 15 dias atrás, simplesmente porque González era, então, para mim, um desconhecido. Acontece que me servi de um poema dele para entrar o ano, aqui, no Algeroz !, servindo-me da reprodução de uma imagem do Prohibido Fijar Carteles. E, neste período de tempo tão curto, torno, assim, a falar deste poeta recém-descoberto, como se fora um espécie de obituário. Ou como nunca é tarde para descobrir pessoas em vida, mesmo que a vida dessas pessoas se tenha tornado tão curta depois do momento da descoberta. Morreu um poeta do pessimismo do qual reproduzo mais um poema e outro:

Narración breve ( 1971)

La niña movió el aire con los labios.
Detrás de los cristales nadie supo
lo que dijo. Era triste
mirar a aquella gente
intentando aclarar una sonrisa.
Y sin embargo estaba todo claro:
la niña
había sonreído simplemente

Muerte en el olvido

Yo sé que existo porque tú me imaginas./ Soy alto porque tú me crees alto/, y limpio porque tú me miras con buenos ojos,con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace inteligente,/ y en tu sencilla ternura, yo soy también sencillo y bondadoso.
Pero si tú me olvidas/ quedaré muerto sin que nadie lo sepa. /Verán viva mi carne, pero será otro hombre/-oscuro, torpe, malo- el que la habita…

te llaman...

Espécie de graffiti, algures em Madrid, com poema de Ángel González . ( retirado deste blogue )

De qualquer modo, ANO NOVO, VIDA NOVA. E, por isso, desejo a todos os que cheguem a ler esta entrada, o máximo de coisas boas para o novo ano e que os bons projectos que estarão já a ser, por vós, congeminados, se concretizem, para alegria dos seus autores e para usufruto do mundo!