O Outono e o respectivo poema tardam ou fazem-se anunciar de maneira inacabada. Faltam-nos pretextos para evocar a nostalgia do lar de infância , dos quais, hoje, imaginamos longos serões passados à lareira e histórias contadas pelos avós. Não há motivos, ainda, para buscarmos o cheiro das castanhas assadas que percorre o ar da cidade. As folhas das árvores insistem em adiar o fim do seu ciclo de vida e o paradoxo do frio que não chega deixa-nos na expectativa do calor com que ele nos aquece.
Mas enquanto este Outono não chega e o poema dele se imagina , urge talvez procurar os Outonos de outrora como quem prepara o que aí vem. Porque " o Outono é ( sempre)outra Primavera, cada folha uma flor" para parafrasear o escritor Albert Camus .
