algeroz !

O FIM...e o novo início !

2009-05-03T22:52:00.003+01:00

ACHO QUE ESTOU EM VIAS DE TEMINAR DEFINITIVAMENTE A ACTIVIDADE NESTE ESPAÇO - que tem estado, há demasiado tempo, em "banho-maria" - e avançar com armas e bagagens para outro, generalista , também , mas que - é isso que pretendo - nasça como uma plataforma onde o pessoal da corrida tenha um poiso, pelo menos enquanto não treina.

Nome já há, endereço também, mas quando arrancar ( e para isso é preciso haver entradas ) todos os interessados e os que vierem aqui por acaso , serão até lá canalizados.

Bem... o nome do substituto do " algeroz" é o " ALA QUE SE FAZ TARDE ". Vamos a ver .

ACEITO O REPTO!

2009-02-18T16:02:00.002Z

PIROSEIRA COM QUALIDADE...

PIROSEIRA SEM QUALIDADE... ( excepção para o mulherio do coro )

há ainda a piroseira inqualificável. Dessa não pode rezar a história.

outras músicas ( 5 )

2009-02-18T09:43:00.005Z

O homem é recorrente na minha memória: ele é o ícone; o melhor guitarrista de todos os tempos ... eu sabia dele isto e tudo o mais, sem nunca, verdadeiramente, lhe ter ouvido ou visto impôr a sua arte, para me posicionar perante o que ouvia e via.

Agora, graças ao YouTube, vou tendo essa oportunidade. Não sei bem o que dizer - se gosto, se não gosto - mas, enfim, Jimmy Hendrix é e será sempre Jimmy Hendrix.

Aqui o Algeroz! mantém-se no registo " piroseira "...

2009-02-16T23:00:00.005Z

só para chatear o Manel, que , creio, começa genuinamente a duvidar do gosto musical do seu amigo e que ele não passa , culturalmente, de um pimba sem remissão.

Este tema é um original da cantautora espanhola, Rosana, aqui na versão dos Sin Bandera , um duo - entretanto desfeito - que durante uns tempos dominou o mercado discográfico sul-americano. Um deles parece chorar quando canta mas aquilo acaba por ser mais rictus facial que emoção não controlada ou, pior que isso, expediente de impostor.

e vai outra piroseira

2009-02-12T14:01:00.002Z

...esta menos evidente: cheia de flamenco, unplugged (o que cai sempre bem ); composta e cantada pelo António Carmona - cigano, como seria de esperar. Eu, cá, gosto!

CRISE

2009-02-07T10:57:00.002Z

Luís Cabral é um economista, irmão de um amigo meu, que vive em Nova Iorque e é professor numa das Universidades locais. De perfil discreto, do tipo " desengravatado", toca saxofone e pinta, nos tempos livres. No entanto, cada vez que vem a Portugal, é convidado a dar a sua opinião sobre Economia em fóruns e programas de TV. Um tipo ouvido e respeitado, portanto. Por esse facto, transcrevo uma das últimas entradas do seu blogue a modos como " água na fervura" desta crise que nos traz, a todos, confusos e preocupados.

No momento em que as economias mundiais atravessam um momento de crise, convém não esquecer que a história da macroeconomia se pode resumir em duas palavras: crescimento e flutuações. Mesmo considerando a grande crise de 29, a tendência de crescimento no longo prazo sobrepõe-se às maiores ou menores variações cíclicas.

É verdade que a intervenção governamental ajuda a combater o nível das flutuações. Mas não confundamos política de estabilização com a destruição dos pilares da economia de mercado, o principal responsável pelo crescimento sustentado dos últimos séculos.

(O gráfico acima representa o PNB dos EU desde 1870 até 2004, em escala semi-logarítmica. Fonte: Chad Jones.)

regresso das piroseiras de " Algeroz"...

2009-02-03T13:48:00.003Z

...que , aliás , se ouvem - quero apostar- uma e outra vez. Em castelhano, claro, cujo estilo aciganado, cantarolado mesmo quando não é cantado, pouco aqui chega.

poesia (9)

2009-01-27T21:34:00.002Z

NATAL DO PEQUENO BURGUÊS ( ou poema da Natal um pouco atrasado ou blasfémia ou sacaneira ou infâmia ou graça imensa- talvez esta...)

- Se eu ganhar a propina que eu suponho
não terei a angústia do Natal.
Acenderei charutos com cruzeiros
(uma vez por ano não faz mal).

- E a mulher do Chagas será minha
enquanto ele vomita no quintal.

Cristandade.

Clóvis Moura in Violão de Rua - Vol. II.
Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1962

apanhado aqui

na barbearia...

2009-01-23T12:33:00.003Z

O estabelecimento onde costumo aparar a barba leva 7€ pelo serviço. Disseram-me que é muito caro. Eu só tenho que acreditar porque, já velho, ainda associo roubo, unicamente, com o conceito clássico do próprio acto – violento, clandestino, ameaçador. Na barbearia tudo é diferente: o dono e os empregados são cordiais e agradecem, penhoradamente, a generosa gorjeta com que enfeito o acto do pagamento.
O enorme espelho corrido, que reflecte a minha imagem enquanto me cortam o cabelo ou, enfim, me aparam a barba por um preço manifestamente exagerado, não mente: os barbeiros devem ser profissionais de larga experiência porque são a imagem – intuitiva – do típico português de meia-idade, avançada, com cabelos de cor branca, pouco pujantes e impecavelmente penteados , uma barriga proeminente , destonificada e sábia expressão no rosto que torna qualquer um devedor do respeito natural que se deve aos anciãos .

Postas que são estas e outras constatações divirgo, então, o olhar para a minha própria pessoa. O espelho não mente: procuro aquilo que me diferencia dos barbeiros – a erudição jovial e bem humorada da expressão, as madeixas quase louras, a pele salvaguardada da passagem do tempo. Debalde. O espelho não mente: somos todos, os que ali estamos , a reprodução da mesma imagem da decadência física e da maturidade quase acabada. O espelho não mente porque, na sua frieza de água clara e transparente, não escamoteia a comparação; fá-la com um notável sentido do real. Espelho sábio!

É na barbearia que me dou conta que estou velho e então dá para compreender a condescendência com que me vão tratando e a minha própria condescendência , aquela que vai tomando conta de mim.

Barack Obama !!!

2009-01-20T21:00:00.003Z

Tenho tanto apreço por Barack Obama, revejo-me tanto na sua mensagem de esperança, acredito tanto nele, que hoje, na sua investidura, senti-me na pele dele - como se estivesse a receber um presente envenenado. Por um momento – aquele momento em que G. W. Bush deixa definitivamente a Casa Branca e embarca num helicóptero – lamentei a sorte do novo presidente. Agora, algumas horas passadas, o idealismo da manhã histórica de Washington envolveu-me de novo, tomou-me como se fôra ele próprio.
É bom viver na ilusão e sentir que milhões a vivem comigo. Que a ilusão se converta no caminho novo.

infâncias...(2)

2009-01-20T09:23:00.002Z

Se há na terra um reino que nos seja familiar e ao mesmo tempo estranho, fechado nos seus limites e simultaneamente sem fronteiras, esse reino é o da infância. A esse país inocente, donde se é expulso sempre demasiado cedo, apenas se regressa em momentos privilegiados — a tais regressos se chama, às vezes, poesia. Essa espécie de terra mítica é habitada por seres de uma tão grande formosura que os anjos tiveram neles o seu modelo, e foi às crianças, como todos sabem pelos evangelhos, que foi prometido o Paraíso.
A sedução das crianças provém, antes de mais, da sua proximidade com os animais — a sua relação com o mundo não é a da utilidade, mas a do prazer. Elas não conhecem ainda os dois grandes inimigos da alma, que são, como disse Saint-Exupéry, o dinheiro e a vaidade. Estas frágeis criaturas, as únicas desde a origem destinadas à imortalidade, são também as mais vulneráveis — elas têm o peito aberto às maravilhas do mundo, mas estão sem defesa para a bestialidade humana que, apesar de tanta tecnologia de ponta, não diminui nem se extingue.
O sofrimento de uma criança é de uma ordem tão monstruosa que, frequentemente, é usado como argumento para a negação da bondade divina. Não, não há salvação para quem faça sofrer uma criança, que isto se grave indelevelmente nos vossos espíritos. O simples facto de consentirmos que milhões e milhões de crianças padeçam fome, e reguem com as suas lágrimas a terra onde terão ainda de lutar um dia pela justiça e pela liberdade, prova bem que não somos filhos de Deus.

Eugénio de Andrade, in 'Rosto Precário'

retirado do blog do citador

outras músicas ( 4 )

2009-01-18T16:03:00.003Z

Descoberto no Ouriquense , o guitarrista Manolo Sanlucar , intérprete talentoso , aqui num flamenco desempoeirado, bem humorado, teatral.

outras músicas (3)

2009-01-13T23:27:00.008Z

A voz , rouca e quente do Tito Paris não me faz lembrar nenhuma outra porque é única. Mas a mestria qtue revela a tocar viola, a consistência do som, aquela maneira cabo-verdiana de ( bem )tocar faz-me lembrar um compatriota seu, alcoólico, que mora no Bairro da Cova da Moura cujo talento se lhe equipara .Testemunhei-o mais que uma vez. A diferença , toda, está nos rumos, na sorte, na vida ...

Padoce di Céu Azul tem música e letra lindíssimas( composição de VLU)Quem acompanha o Tito Paris é o Luís dos ViraLata

Ei-las:

Bô é coisa mais linda
Que já m`oiá na céu de Cabo Verde
Padoce de céu azul
Que núvem ninhum consegui escondê

Já m dzêb êl tcheu vez
Ma nunca bô levam a sério
Dêss confusão que vida é
Bô é únic beleza que ta restam

Crêtcheu, crêtcheu
Once forever once for all
Crêtcheu,crêtcheu
Once forever you`re the one
Refrão
Bô é darling,poesia, riquesa
Amor e compreênção
Padoce de céu de Verão
Qu`incompreênsivelmente caím na nha mon

Breage:
Mar, dam bô compreêncão
Quê pa calmam ess nha coração
Bô quê nha Deus
Bô quê nha mundo

consta que...

2009-01-13T13:42:00.004Z

esta mandaram-me por mail...

Girl sends 14,528 text messages a month

A 13-year old American girl sent 484 text messages every day during the month of December.
That was a total of 14,528 texts for the entire month and an average of one message every two minutes while awake.
Reida Hardesty's father was shocked when he received the phone bill at the end of the month. "First, I laughed. I thought, 'That's insane, that's impossible',"the 45-year-old told The New York Post. "And I immediately whipped out the calculator to see if it was humanly possible. Then I thought maybe AT&T made some mistake on the bill,"
However, there was no mistake and the online AT&T statement ran to 440 pages. Mr Hardesty questioned his daughter on who exactly she was sending messages to all the time. "Who are you texting, anyway? Your entire school?" he asked. "Well, a lot of my friends have unlimited texting. I just text them pretty much all the time," she explained, according to The New York Post.
The paper reported that the California girl sent messages to four of her friends who were all compulsive texters. The average number of monthly texts for a 13- to 17-year-old teen is 1,742. Mr Hardesty admits he himself sends 900 messages a month - 700 more than average for his age group, the paper reported.
It added that Mr Hardesty and his ex-wife have since placed restrictions on Reina's mobile phone use, ruling she cannot text after dinner.

Disse-me um jovem, um dia destes, que o fascina mais o silêncio das letras que o ruído imenso da voz. O código obscuro das convenções sobrepõe-se ao calor dos afectos e da proximidade, digo eu.

Um pouco- ou muito - como isto de fazer blogues. Perdão, minha gente!

aquecimento global...

2009-01-11T14:38:00.003Z

Isto, da vida, é um paradoxo pegado. Neste contexto, e também no do aquecimento global, a neve tem ameaçado este litoral a ocidente da Europa em que vivo, com a sua leveza, a sua alvura e também com essa sua característica que sendo água, é, apesar disso, seca.

Adoro neve: sou do tempo em que havia estações do ano e fazia frio a valer no inverno e também do tempo em que aqueles ligeiramente mais velhos do que eu me contavam do sortilégio que visitou o ano de 1954, em que nevou a bom nevar em Lisboa. Hoje , 2009, num tempo em que as calotes polares ameaçam derreter, eu e os meus filhos já a sentimos – à neve, nos seus atributos - 2 vezes nos últimos 3 anos aqui, na freguesia de Benfica à Lisboa quase mediterrânica. Maravilha.

Desta vez ela prometeu mas faltou à última da hora. O que vale é que visitou a Madrid , vizinha e parente, pintando-a de branco em locais que a minha memória associa a temperaturas de 40º . Sorte dos madrileños. Senti-me um um deles ,por estes dias.

imagem retirada daqui

Rosa da Rua - Janeiro 2009

2009-01-09T16:23:00.007Z

Rua da Rosa ( Bairro Alto – Lisboa ), dia 8 de Janeiro de 2009, temperatura do ar – 0º. Há pouca gente na rua: jovens alternativos, vagamente deprimidos; um casal de espanhóis a cobiçar o chapéu que a minha mulher queria comprar numa loja pejada de chapéus; um negro, de bengala, com voz e olhos de Louis Armstrong; lojas com produtos de design de autor e propostas que interpelam o transeunte ; rua limpa e longa; restaurantes com velas e decoração cuidada. Outra jovem que passa tentando negociar o horário de uma filmagem urgente; um táxi em busca de clientes; grades de lojas corridas pintadas de graffitis a lembrar Barcelona – o bairro Gótico. Tudo lembra o bairro Gótico, menos soturno, mais arejado: as fachadas dos prédios pintadas de uma cor recente; vasos com cravos suspensos debruçados por sobre os peitoris das janelas.

Uma surpresa, boa, o Bairro Alto do Janeiro de 2009. Entramos no Rosa da Rua para um jantar de celebração. Amigos, sorrisos claros em noite que é véspera de rotina laboral. Buffet farto e saboroso. Vai-se-me da memória o nome complicado de uma espécie de pão duro que acabo de comer; buffet farto e saboroso; caril, arroz, carne e castanhas; e mais que se me vai da memória. Rosa da Rua: um espaço surpreendente, de reunião, de roteiro. A dona, amiga empreendedora, empreendeu o espaço e o ambiente e o corpo novo: menos sessenta e cinco quilos !

Amigos recentes, amigos antigos: diálogos na terceira pessoa, diálogos da raia; clandestinos, à luz , débil, do lusco-fusco ou da poesia imensa e excitante da escuridão. O remanescente da noite foram os afectos, o encontro, a própria noite fria e bela de Lisboa.

Dia de Reis

2009-01-06T15:50:00.002Z

Celebra-se hoje o dia dos Reis em que Jesus Cristo se dá a conhecer aos Reis Magos, embora pareça exactamente o contrário. Este dia representa também um dos momentos da Epifania do Senhor. A Natividade propriamente dita já lá vai mas reproduzo acima uma belíssima Natividade da autoria de Giovanni Battista Tiepolo, que recentemente descobri, gabada no blogue “ O Universo Numa Casca de Noz “. Para além da excelência das cores, há um São José excepcionalmente paternal e um Menino cheio de gorduras que parece emprestado pela maternidade do hospital inglês , num destes dias que vão correndo.

cogitações...

2009-01-05T23:38:00.003Z

Isto de compôr entradas para o blogue tem que se lhe diga: não é que geralmente me faltem ideias. Apenas que elas me ocorrem ou longe do único computador onde consigo escrever entradas; ou porque me ocorrem quando leio um livro num determinado parágrafo ou período e me falta caneta para sublinhar o motivo de interesse aí encontrado; ou quando estou a a guiar ou a correr; ou quando estou com pessoas que protagonizam situações “ blogáveis “; ou noutra situação qualquer, em tempo e espaço inapropriados.

Esta ocorreu -me agora mas nela já tinha cogitado muitas vezes: quando se fala de sexo, há os católicos e os outros. Quando se fala de sexo há o pudor dos católicos e há a libertinagem dos outros. Quando se fala de sexo, há a metafísica dos católicos e há o impulso carnal dos outros.

Paradoxalmente não conheço casais tão publica e mutuamente libidinosos como os casais católicos que conheço como não conheço casais tão indiferentes na manifestação de sexualidade no toque carnal como os casais laicos que conheço - esses, os despudorados, os libertinos, os fazedores do prazer.

FANTÁSTICO!

2009-01-04T12:27:00.008Z

Nasci numa maternidade que já não existe. Nutri, sempre,um enorme interesse em ter uma fotografia do edifício mas ... como arranjá-la? Andava desesperançado, esquecido até.

Eis se não quando, ao pesquisar na net imagens de Lisboa " a preto e branco", dou de caras com a Maternidade Pro - Matre à Avenida da República em Lisboa onde vi a luz do dia (...ou a semi-penumbra da alba? ) pela primeira vez.

Foi no blogue " Ao (es)correr da pena e do olhar " a cujo autor agradeço comovidamente a oportunidade única de tornar perene esta espécie de ( não ) memória essencial.

Ei-la ( a Pro - Matre ) aí em cima!

a escola real ( XVIII)

2009-01-03T11:00:00.003Z

"Le quotidien de ce prof, c’est de faire face à la défiance, à la moquerie de ses élèves qui tchatchent et passent leur temps à le manipuler en l’embarquant dans des discussions vaines et stériles pour avoir le dernier mot."

de uma das críticas do filme Entre les Murs .

Há uma questão, entre outras, que, de imediato, é possível pôr, a respeito do parágrafo acima transcrito: quantos de nós , profissionais de sucesso ( doutores, engenheiros, médicos, gestores ) projectamos neste filme a nossa própria experiência na escola, esse imenso quotidiano de que em tempos também fomos protagonistas? Será a escola hoje tão diferente daquela que foi " a nossa escola"?

AC/DC (2)

2009-01-02T11:40:00.007Z

Eu era um jovem estudante de violoncelo e tocava na orquestra juvenil da Fundação Musical dos Amigos das Crianças. Corria, nessa qualidade, o país, sem o conhecer, propriamente ( eles eram hotel, concerto e diversão ). Nesse dia , a seguir a um concerto fomos dançar a uma discoteca no Algarve. Era num tempo em que eu usava umas patilhas, andava num dessasossego em busca da mulher da minha vida , não dizia muitos palavrões, usava calças à " boca de sino ", não tinha carta de condução nem carro, não nutria qualquer apetência pelo dinheiro nem por gastos em proveito próprio e considerava-me um tipo vulgar, coisa que - pensava eu - um jovem não podia ser.
Isto para dizer que nesse dia , nessa discoteca, talvez em Albufeira, ouvi os AC /DC pela primeira vez e a música que reproduzo. Então perguntei logo:
" Quem são estes gajos ? Qual o nome desta rockalhada fantásica?

Foi o início de uma fidelidade musical, cheia de altos e de baixos como todas as fidelidades,e já lá vão uns valentes Natais.

( AC/DC - live - Highway to Hell )

( AC/DC - Highway to Hell - com Bon Scott em 1979 )

esperança...

2009-01-01T23:27:00.001Z

ESPERANÇA é um nome abstracto que vai ganhando espaço mais e mais, a cada dia que passa. Conheço pessoas que a sabem praticar. Vejo-as, paradoxalmente, de uma maneira geral, como pessoas duras que sabem dizer não à dor eterna, àquela incapacidade de desfazer os laços vivos a que a morte, no fundo, obriga, que sabem dizer não à nostalgia com que tantas vezes encaramos uma paisagem bela, que não abdicam daquilo que pensam ser a atitude correcta mesmo que isso valha o sacrifício de uma amizade outrora inexpugnável, que recusam a contemplação e as palavras doces que pairam para além da vida real, que preferem o pragmatismo das soberbas auto-estradas e ignoram a beleza dos atalhos, por onde se passeiam águas cristalinas ou fragas ou campos verdes.
Sinto, por mim, dizê-lo: mas a esperança está naqueles que raramente voltam a cara, quase sempre arregaçam as mangas e seguem um rumo , suficientemente imunes às alternativas para sorrirem na direcção de si próprios e na dos outros.

2009

2009-01-01T12:12:00.005Z

Corri, ontem - último dia do ano - mais uma São Silvestre da Amadora, 10 000 metros percorridos num percurso feioso e exigente, balizado por muita gente que, como de costume, veio para a rua animar os atletas. Um enorme festejo.
Corri mais lento que anteriores são Silvestres mas mais rápido que outras. Desta vez faltaram-me menos os pulmões que as pernas. E a auto-superação faz-se de ambos, não admite falhas de um deles.
Recebi também uma mensagem de ano novo vinda de um amigo jornalista e dirigida a todos os que integram essa já velhinha família que é o Clube do Stress ( o clube de atletismo cujas cores represento), que é , antes de tudo, um local de solidariedade e convívio.

Transcrevo-a de seguida , como se fosse dirigida aos leitores deste meu espaço:

Fartos de palavras e vãs promessas em 2008 e não nos restando senão acolher a esperança sob a forma de palavras para 2009 espero que aceitam a sugestão de reflectir um pouco com Eugénio de Andrade.
Votos de BOM ANO do Jacinto

AS PALAVRAS

São como um cristal,
as palavras.

Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.

Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio Andrade
1923 - 2005
In Antologia Breve, 1972,
5ª Edição, Limiar, 1985

noite de inverno - 29 de Dezembro de 2008

2008-12-30T13:18:00.006Z

A noite no inverno é absurdamente longa. A culpa é da Terra e dos seus caprichos: aquela inclinação sobre o seu eixo, que se desenvolve, regularmente, a partir dos equinócios, é perfeitamente exagerada. Uma vezes sentimo-la mais do que outras.
Ontem, por exemplo - enquanto devorávamos um almoço tardio, feito de pão, queijo e paiola da serra - a penumbra caía já sobre o vale glaciar do Zêzere, bordejado pela alvura imensa da neve que caiu a bom cair nos últimos dias. Na encosta, o casario de Manteigas, lá para cima o frio intenso da Torre e o plano de tirar fotografias da torre de menagem do Castelo de Belmonte e iniciar as crianças à rota das judiarias da Serrada Estrela. Debalde.
Noite escura e fria às 17h00, potenciada pelo espectro claustrofóbico das encostas serranas. Entrada na fantástica A23 junto à vila de Belmonte com o recorte iluminado do castelo em fundo - a imagem possível de um encontro adiado. Guarda – Lisboa em menos que um suspiro e dois cigarrros e o prazer suplementar de viajar numa SCUT. Chegada a Lisboa a tempo de desfazer as malas e interagir com a família e também pensar propriamente em coisa nenhuma ou ler as edições da imprensa online.
A noite de inverno é absurdamente longa. O que vale é que pode ser sempre aproveitada.

porque é quase Natal...(6)

2008-12-24T10:20:00.005Z

Descobri os Slade no Youtube e com eles aterrei directamente na minha adolescência que não foi boa nem má, talvez tumultuosa como são quase todas as adolescências. Não sei o que será feito destes figurões mas espero que andem por aí, de saúde, a brincar com os netos num parque qualquer.

"So here it is merry Christmas
Everybody's having fun
Look to the future now
It's only just begun"

de Espanha...boa música !

2008-12-23T14:38:00.002Z

( gente - Presuntos Implicados )

infâncias ...(1)

2008-12-22T19:40:00.003Z

adicción

Los pueblos indígenas desposeídos y alienados a menudo se entregan a las drogas, normalmente a las más baratas y más asequibles, como el alcohol y la gasolina. La salud de los individuos y sus familias se viene abajo. Los bebés nacen con síndrome alcohólico fetal, los niños reciben poca atención de sus padres adictos, los adolescentes siguen el ejemplo y los padres –antes respetados– son rechazados por las nuevas generaciones. Se establecen ciclos que no pueden romperse simplemente tratando a individuos o a sus síntomas. Toda la sociedad se derrumba.

Entre la juventud innu, la inhalación de gasolina constituye un problema grave. A largo plazo, esta adicción puede causar convulsiones y daño permanente a los riñones, ojos, hígado, médula ósea y corazón. En el año 2000, Charles Rich, de once años, murió al incendiarse por accidente mientras esnifaba gasolina. Un niño que presenció esta horrorosa muerte contó lo siguiente:

“Me llamo Phillip. Soy esnifador [de gasolina]. Esnifo gasolina con mis amigos. En invierno, robamos motos de nieve y robamos gasolina... No voy a casa porque esnifo gasolina. Y esnifo gasolina porque mis dos padres beben y eso me saca de quicio... Hubo un momento en que Charles corrió hacia mí cuando estaba ardiendo, pero como yo estaba esnifando gasolina y mis vapores eran muy fuertes, salí corriendo. Tenía miedo de prenderme fuego yo también.”

retirado deste site a partir de um post de " Diário de un Adan "

poesia (8)

2008-12-20T18:28:00.004Z

As carruagens do comboio da poesia que eu gosto são incontáveis. O mérito, claro, é dos poetas , dos poetas escondidos que existem de entre aqueles com quem me cruzo diariamente e também, claro, dos poetas que têm prestígio e reconhecimento público.

Hoje transcrevo mais dois poemas, que habitam categorias diferentes, daquelas que dividem o meu comboio da poesia. O primeiro, foi escrito por uma jovem do 8º ano e que foi premiado no âmbito do " Prémio Literário José Gomes Ferreira" promovido, este ano, pela escola com o mesmo nome. É um poema belíssimo revelador de uma enorme maturidade. O segundo é da autoria de um amigo meu que se inspirou em memórias de infância para construir um texto poético de fundo ligeiramente machista como eu gosto, cheio de um improvável humor, repleto de verdade e ironia e , por tudo isto, muitíssimo bem conseguido.

Aqui vão:

ADEUS À PÁTRIA

Deixo a minha pátria,
minha gente.
Não vou contente...
Deixo família, levo saudade.
E de verdade...
não quero ir!
Faço-o pela minha pátria
e não por mim.
Não quero que seja assim!
Ir e talvez não voltar...
Difícil de imaginar.
Ir pela minha pátria,
e morrer por ela...
Não quero ser mártir...
Adeus meu povo, sou escravo da guerra.
Adeus meu povo,
sou escravo da guerra.
Adeus gente da minha terra,
de meu berço...
Adeus!
( Catarina Monteiro - 8º4 - Escola Secundária José Gomes Ferreira )

HISTORIETA VENEZIANA

Será que alguém sabia
Que o Signor Lucca de Rabia
e o Duque Theo de Manzanares
Se enfrentaram
E lutaram
Num duelo sangrento
Para pedir em casamento
A bela Laura di Stendici

Eram seis e dez em ponto
Quando as armas se voltaram em confronto
E dispararam quase simultaneamente
Lucca morreu com um tiro no peito
Theo ficou agónico, com a bala de Lucca no rim direito

Enquanto isso,
Aquecida pelo belo edredão,
Que ostentava o brasão
dos Manzanares,
Laura fornicava na sua cama
com o irmão de Lucca e primo de Theo,
Enrique de Chirimoya y Olivares

“Ouviste aquele barulho?” – perguntou
Ele inclinou-se, beijou-a e comentou:
“Devem ser Lucca e Theo a discutir quem matou mais narcejas”
“Excitas-me tanto, meu amor, quando gracejas!”
– riu-se a dama.

( Mário Cordeiro )

escola real (XVII)

2008-12-19T11:48:00.003Z

Este é um flagrante do Corta-Mato de Natal na minha escola. Desporto é, também, prazer, usufruição e convívio. Antes da mais, um saudável encontro com o outro. Aqui e ali, estas máximas são de tal maneira interiorizadas que o esforço físico - sem o qual deixa de haver desporto, tal como é definido - é passado para segundo plano.
Mas enfim, se no fim de tudo ficarem o sorriso e a memória da comunhão, já não é mau.

CAOS CALMO...

2008-12-18T14:28:00.005Z

" A MULHER MORRE E ELE FICA SÓZINHO, COM A SUA FILHA DE 10 ANOS. E UMA MANHÃ, DEPOIS DE A LEVAR À ESCOLA, DECIDE NÃO IR PARA O ESCRITÓRIO E FICA ALI O DIA TODO, À ESPERA QUE ELA SAIA.
E DEPOIS, TODOS OS DIAS O MESMO.
TODOS OS DIAS VAI PÔ-LA À ESCOLA E FICA CÁ FORA, À ESPERA DELA..."

( sinopse do flime " Caos Calmo " )

Perante a tragédia da perda há duas atitudes possíveis: seguir em frente,como de costume, que é a atitude própria dos fortes e a única socialmente tolerada; e desistir, iludindo a realidade, projectando essa ilusão naquilo que resta ,numa atitude de quem comtempla e protege, sem falhas, concessões ou desistências.

A atitude de desistência activa é criticável mas é-me mais simpática - muito mais - do que a outra, aquela que radica no pragmatismo e no amor à vida.

porque é quase Natal...(5)

2008-12-16T13:43:00.002Z

( Hark the Herald Angels sing )

tomara que um Natal assim pudesse chegar ao mais empedernido dos ouvidos, ao mais fechado dos corações, à mais têvêi das culturas, aos mais sofredores de entre aqueles que sofrem...

poesia ( 7 )

2008-12-14T11:47:00.014Z

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3ª-Amic Yo, no són ganes de molestar a ningú, no t'ho prenguis malament. Que tu m'entenguis o no és el meu problema pel que fa a la comunicació, i el teu pel que fa a la tolerància. Sigues tolerant i tots amics. -1.0 | 3 | Yo | 14-12-2008 11:47:19
2ª-Y con esa voluntad lingüística de que nos enteremos, creo que seguiran enganchados al futbol. 0.0 | 2 | diumenge, tot me ho menge. | 14-12-2008 11:05:32
1ª-Anirà molt be per a la prova del Campionat mundial d'esquí femení. Ah, que vostès no ho sabien que s'està celebrant a la Molina?. Deu ser que la redacció d'esports, com totes les d'aquest país, està obsessionada amb el futbol.

( reprodução de um diálogo entre espanhóis que eu li hoje na secção de comentários da edição online do Público espanhol )

Nem de propósito, porque a leitura destes diálogos,coincu«idiu, no tempo, com buscas que eu andava a fazer sobre poesia em catalão. Descobri a que se segue , que é uma tradução de um poema do açoriano Eduardo Bettencourt Pinto feita pelo poeta e escritor valenciano Pere Bessó.

Estive recentemente na Catalunha e esforcei-me por me aproximar da cultura catalã. Posso dizer que fiquei entusiasmado com a língua, naquilo que ela tem de mescla de contributos e também nas pontes que , lendo bem, estabelece com o português.

Aliás, sonho com uma Ibéria una, na sua riquíssima diversidade nacional, cultural e linguística. Por isso, nunca é demais construir pontes; um caminho posssível parao encontro de irmãos desavindos.

Que se leia, então, este curiosísssimo exemplo em que a poesia insular, longínqua é traduzida por um valenciano na língua dos catalães.

Podia tindre un país, d’aqueixos que s’apunten
al mapa amb fulgent dit de cristall.
O un ca, ho sabem, company fidelíssim
als melancòlics parcs d’Autumne, dissabtes a la vesprada,
quan la vida és un tedi inevitable
i una bona caminada fa esmorteir
dins de nosaltres la falta del mar, la ràbia als cobradors
d’impostos, a la farsa dels qui ens miren de biaix
perquè usem encara paraules com «amor» i «integritat.»
Els canins, és cert, tenen la puresa
del que és lleu i respirable, i una noblesa
tan humil que fins els déus,
en la seua ampolla de glòria passatgera,
hi veuen retratada la seua ulterioritat.
Sobretot els de hui, poc castos,
molt mediàtics en els seus ramats polítics
d’hòmens civilitzats fins a les ungles
dels peus.
Els assassins de la poesia
tenen camises guarnides de randa
i una estreta de mans perfumada.
Per això els països són irrellevants.
El meu, em digueren fa molts anys,
era una traïció a la Història.
Moria amb mi i amb els meus amics.
Avui no em fa falta.
La meua enyorança
s’envolta de mar.
És un paisatge enmig d’eucaliptus,
una estrella de rosada
als dits de la malenconia.
Què importa?
Tinc bons records.
La meua infantesa fou una casa
als braços de ma mare.

( original )

Um país? Que importa?

Podia ter um país, desses que se apontam
no mapa com fulgente dedo de cristal.
Ou um cão, sabemos, companheiro fidelíssimo
nos melancólicos parques do Outono, sábados à tarde,
quando a vida é um tédio inevitável
e uma boa caminhada faz amortecer
dentro de nós a falta do mar, a raiva aos cobradores
de impostos, ao cabotinismo dos que nos olham de soslaio
porque usamos ainda palavras como «amor» e «integridade.»
Os caninos, é certo, têm a pureza
do que é leve e respirável, e uma nobreza
tão humilde que até os deuses,
na sua redoma de glória passageira,
neles vêem retratada a sua ulterioridade.
Sobretudo os de hoje, pouco castos,
muito mediáticos nos seus fatos políticos
de homens civilizados até às unhas
dos pés.
Os assassinos da poesia
têm camisas rendadas
e um aperto de mão perfumado.
Por isso os países são irrelevantes.
O meu, disseram-me há muitos anos,
era uma traição à História.
Morria comigo e com os meus amigos.
Hoje não me faz falta.
A minha saudade
está rodeada de mar.
É uma paisagem entre eucaliptos,
uma estrela de orvalho
nos dedos da melancolia.
Que importa?
Tenho boas recordações.
A minha infância foi uma casa
nos braços de minha mãe.

Porque é quase Natal... ( 4 )

2008-12-13T14:05:00.000Z

Charles Aznavour and Sissel - Un enfant de toi pour Noël

poesia ( 6 )

2008-12-13T11:02:00.004Z

Se acaso sensível sou à poesia, se momentos tão bons dela já retirei, se atento estou à beleza formal do infinito jogo das palavras, à Escola Beiral ( agora chamam-lhe colégio )e a Afonso Lopes Vieira tudo isso devo. Aquela porque este poeta me deu a conhecer e a reconhecer , para sempre, de entre as mais belas e perenes memórias de infância.

Dele. Ilhas da Bruma - Saudades Trágico - Marítimas

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.
Na praia, de bruços,
fico sonhando, fico-me escutando
o que em mim sonha e lembra e chora alguém;
e oiço nesta alma minha
um longínquo rumor de ladainha,
e soluços,
de além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

São meus Avós rezando,
que andaram navegando e que se foram,
olhando todos os céus;
são eles que em mim choram
seu fundo e longo adeus,
e rezam na ânsia crua dos naufrágios;
choram de longe em mim, e eu oiço-os bem,
choram ao longe em mim sinas, presságios,
de além, de além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

Naufraguei cem vezes já...
Uma, foi na nau S. Bento,
e vi morrer, no trágico tormento,
Dona Leonor de Sá:
vi-a nua, na praia áspera e feia,
com os olhos implorando
- olhos de esposa e mãe -
e vi-a, seus cabelos desatando,
cavar a sua cova e enterrar-se na areia.
- E sozinho me fui pela praia além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

Escuto em mim, - oiço a grita
da rude gente aflita:
- Senhor Deus, misericórdia!
- Virgem Mãe, misericórdia!
Doidos de fome e de terror varados,
gritamos nossos pecados,
e sai de cada boca rouca e louca
a confissão!
- Senhor Deus, misericórdia!
- Misericórdia, Virgem Mãe!
e o vento geme
no bulcão
sem astros;
anoitecemos sem leme,
amanhecemos sem mastros!
E o mar e o céu, sem fim, além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

Ah! Deus por certo conhece
minha voz que se ergue, branca e sozinha,
- flor de angústia a subir aos céus varados
p'la dor da ladainha!
Transido, o clamor da prece
do mesmo sangue nos veio
Deus conhece os meus olhos alongados;
onde o mar e o céu deixaram
um pouco de vago anseio
nesse mistério longo do seu halo...
Rezam em mim os outros que rezaram,
e choraram também;
há um pranto português, e eu sei chorá-lo
com lágrimas de além...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar.

Ó meu amor, repara
nos meus olhos, na sua mágoa clara!
Ainda é de além
o meu olhar de amor
e o meu beijo também.
Se sou triste, é de outrora a minha pena,
de longe a minha dor
e a minha ansiedade.
Vês como te amo, vês?
Meu sangue é português,
minha pele é morena,
minha graça a Saudade,
meus olhos longos de escutar sem fim
o além, em mim...

Chora no ritmo do meu sangue, o Mar

Ilhas de Bruma

porque é quase Natal ...(3)

2008-12-12T15:06:00.004Z

Faleceu, aos 85 anos, Bettie Page, ícone sexual dos anos 50. Ela foi uma pioneira e eu sempre gostei dos pioneiros, aqueles que ousam desbravar caminhos pelos quais os outros nunca se aventuraram.

na morte de Ali Alatas

2008-12-11T13:36:00.005Z

"A noticia chega-me a meio da noite, de Dili: morreu Ali Alatas.
Pensem o que pensem: procurou compensar o mal feito. Foi ele que fez a Indonésia e os indonésios "dar a volta" relativamente à "perda" de Timor.
Tinha um apurado sentido da História: admirava Portugal e a herança portuguesa no seu país.
A Indonésia presta tributo a um extraordinário diplomata. E eu também a um Amigo. "

Ana Gomes no blogue colectivo "Causa Nossa"

Como respeito muito a acção da Ana Gomes durante os tempos , duríssimos, que antecederam o nascimento da desgraçada nação Timorense,e até por isso, constato que a vida é uma constante REESCRITA de memórias e convicções, em que por sobre as piores dores e os piores ódios passam a escorrer tintas que os tornam um olvido para que assim seja possível construir um tempo novo.

desporto (VII)

2008-12-10T09:58:00.004Z

Estou todo satisfeito porque completei mais uma meia-maratona correndo , que nem louco, rio acima, rio abaixo em busca de uma melhor marca pessoal que, diga-se de passagem, atingi ( posição 604 ). O tempo nem estava tanto de feição como o início de Dezembro poderia augurar: um vento teimozito a bater-nos no rosto e , aqui e ali, o sol a aquecer mais do que aquilo que seria expectável. Era , para meu desgosto, manhã cedo , aquela que sucedeu a um lanchinho de natal, por demais composto, onde se juntaram amigos, queijos e compotas e fritos natalícios escorridos pelo vinho e também por estórias, daquelas que se contam quando as línguas se soltam. É que eu sou sou da “ escola Marco Fortes” que é como quem diz “ …de manhã está-se bem é na caminha”.
Mas a manhã, a qual prefiro entre lençóis, resultou , não obstante as condicionantes relativamente bem. O menu era quase tão variado como o da tarde do dia anterior: maratona ( a 23ª Maratona de Lisboa ) mais meia – maratona mais “ prova aberta”, para agradar a toda a gente. E um pormenor raro em Portugal: o pelotão era uma Babel, abrangente, passe o pleonasmo. Ouvi todas as variantes possíveis do inglês, castelhano muito e idiomas incompreensíveis como aqueles falados a norte e a oriente. Lisboa abriu-se ao turismo desportivo . Foi uma abertura tímida, é certo, com um percurso monótono , muito pouco público e uma organização a vacilar.
É bom que os empreendedores – aqueles que ganham dinheiro com estes eventos – tenham captado a mensagem: Lisboa não é Nova Iorque mas há gente por esse mundo fora que põe a Maratona de Lisboa na sua agenda atlética. Como ficou bem provado neste domingo, dia 7 de Dezembro de 2008.

poesia ( 5 )

2008-12-09T08:07:00.002Z

Descobri a poetisa Cristina Peri Rossi nas viagens que faço pela blogosfera. Proponho-vos o seu blogue e deste, um poema:

CONDICION DE MUJER

Soy la advenediza
la que llegó al banquete
cuando los invitados comían
los postres

Se preguntaron
quién osaba interrumpirlos
de dónde era
cómo me atrevía a emplear su lengua

Si era hombre o mujer
qué atributos poseía
se preguntaron por mi estirpe

“Vengo de un pasado ignoto –dije-
de un futuro lejano todavía
Pero en mis profecías hay verdad
elocuencia en mis palabras
¿Iba a ser la elocuencia
atributo sólo de los hombres?”
Hablo la lengua de los conquistadores
es verdad
pero digo lo opuesto de lo que ellos dicen.

Soy la advenediza
la perturbadora
la desordenadora de los sexos
la transgresora

Hablo la lengua de los conquistadores
pero digo lo opuesto de lo que ellos dicen.

...na morte de António Alçada Baptista

2008-12-08T21:28:00.005Z

Ele próprio, Bethânia, O´Neill , Pessoa e a exaltação da lusofonia.

AINDA O CHERNE
23/03/2002 | Vasco Graça Moura

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De repente, Alexandre O"Neill foi recordado. Referências ao seu poema "Sigamos o cherne!" saltaram para tudo o que é comunicação social, mas provavelmente houve muita gente que não se preocupou com a sua releitura.

É pena. O cherne de O"Neill foi escrito, segundo a própria epígrafe do poema, "depois de ver o filme "O Mundo do Silêncio" de Jacques-Yves Cousteau", contextualização que aponta logo para uma dimensão ligada às profundezas que dá o sentido ao poema.

Trata-se de um poema de amor, de um convite à viagem íntima, como resulta logo dos dois primeiros versos: "Sigamos o cherne, minha Amiga! / Desçamos ao fundo do desejo".

O cherne é uma metáfora daquilo que há no mais fundo de nós ("Em cada um de nós circula o cherne, / Quase sempre mentido e olvidado"). Uma metáfora daquilo que em nós se arrisca a ser traído, recalcado e frustrado. E por isso devemos segui-lo, sob pena de o perdermos e de nos perdermos: "mentido o cherne a vida inteira / Não somos mais que solidão e mágoa".

A estupidez bronca das reacções que a citação feita por Margarida Sousa Uva suscitou, torna ainda mais actuais outros versos de O"Neill: "Portugal: questão que eu tenho comigo mesmo, / golpe até ao osso, fome sem entretém, / rocim engraxado, / feira cabisbaixa, / meu remorso, / meu remorso de todos nós..."

e agora para algo por demais sabido mas que não deixa de ser hilariante...

2008-12-06T14:05:00.005Z

ou como "nuestros hermanos" são bons em quase tudo, menos a falar inglês...

...e como Herman e os seus "bonecos" são, já, um clássico , e , ainda por cima, de génio .

interpelações... (1)

2008-12-05T10:51:00.002Z

Para acolher Cristo, que se apresta a “descer” ( o Advento), “é necessário despertar do torpor, do aborrecimento, do costume.”

leitura possível do evangelho do
I DOMINGO DO TEMPO COMUM
Mc 13,33-37

porque é quase Natal...(2)

2008-12-04T21:26:00.001Z

NATAL À BEIRA-RIO

É o braço do abeto a bater na vidraça?
E o ponteiro pequeno a caminho da meta!
Cala-te, vento velho! É o Natal que passa,
A trazer-me da água a infância ressurrecta.
Da casa onde nasci via-se perto o rio.
Tão novos os meus Pais, tão novos no passado!
E o Menino nascia a bordo de um navio
Que ficava, no cais, à noite iluminado...
Ó noite de Natal, que travo a maresia!
Depois fui não sei quem que se perdeu na terra.
E quanto mais na terra a terra me envolvia
E quanto mais na terra fazia o norte de quem erra. Vem tu, Poesia, vem, agora conduzir-me
À beira desse cais onde Jesus nascia...
Serei dos que afinal, errando em terra firme,
Precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia?

(David Mourão-Ferreira, Obra Poética 1948-1988 )

publicado , há quase um ano, no extinto " O meu Cais "

Espírito Santo

2008-12-03T09:59:00.002Z

Repete-se o ciclo do calendário religioso à velocidade , extrema, desta nossa vida curtinha. Estamos no Advento mas hoje apetece-me fazer uma incursão pela festa do Pentecostes. Já o fiz aqui, outra vez: não são tanto as “ línguas de fogo” que me fascinam mas aquilo que elas derramam. Façamos dos dias todos, um Pentecostes e a coisa tornar-seá numa espécie de desafio.

Transcrevo de seguida um texto delicioso:

A melhor definição destes dons ( do Espírito Santo ) é aquela que vem directamente do povo que os sente. Para isso vale a pena, recorrer ao depoimento de um lavrador já octogenário da ilha Terceira, Açores, chamado Gregório Machado Barcelos, recolhido em 1996 por José Orlando Bretão. Nele encontra-se, vertida no sabor do vernáculo popular e da tradição oral[1], toda a súmula doutrinária e de bom comportamento social que tem por centro e por representação o Espírito Santo. Aquele idoso, quando lhe foi perguntado o que sabia acerca dos dons do Espírito Santo, utilizando a linguagem e os conceitos típicos do culto ao Divino nos Açores, respondeu[2]:

É bom que o senhor me pergunte, porque acho que na cidade falam, falam e acertam pouco. Sem ofensa, até acho que não sabem nada, de nada. Mas eu digo como é que meu pai dizia e o pai dele lembrava muitas vezes como era. Eu digo que os dons do Espírito Santo são sete e são sete porque é assim mesmo, é um número que vem dos antigos, como as sete partidas do Mundo ou os sete dias da semana e não vale a pena estar a aprofundar muito porque não se chega a lado nenhum e só complica. E o primeiro dom do Espírito Santo é a Sabedoria – é o dom da inteligência e da luz. Quem recebe este dom fica homem de sabença. Os apóstolos estavam muito atoleimados e cheios de cagança e veio o Divino que botou o lume nas cabeças deles e eles ficaram mais espertinhos. Depois vem o dom do Entendimento. Este está muito ligado ao outro, mas aqui, quer dizer mais a amizade, o entendimento, a paz entre os homens. Este é assim: o Senhor Espírito Santo não é de guerras e quem tiver pitafe dum vizinho deve de fazer logo as pazes que é para ser atendido. E o terceiro dom do Espírito Santo é o do Conselho – o Espírito Santo é que nos ilumina a indica o caminho. É a luz, o sopro ou seja, o espírito. É por isso que tem a forma de uma Pomba, porque tudo cria e é amor e carinho. O quarto dom é o da Fortaleza, que vem amparar a nossa natural fraqueza – com este dom a gente damos testemunho público, não temos medo. Quem tem o Senhor Espírito Santo consigo tem tudo e pode estar descansado. Depois vem o dom da Ciência, do trabalho e do estudo. O saber porque é que as coisas são assim e não assado. É não ser toleirão nem atorresmado como muitos que há para aí. O senhor sabe! O dom da Piedade e da humildade é o sexto dom. Quer dizer que o Senhor Espírito Santo não faz cerimónia nem tem caganças. Assim os irmãos devem ser simples e rectos. E depois, por derradeiro, vem o sétimo dom que é o Temor mas não é o temor de medo. É o temor de respeito – para cá e para lá. A gente respeita o Espírito Santo porque o Senhor Espírito Santo respeita a gente. Temor não é andar de joelhos esfolados ou pés descalços a fazer penitências tolas: é fazer mas é bodos discretos com respeito mas alegria que o Espírito Santo não tem toleimas nem maldades escondidas. É isto que são os sete dons do Espírito Santo e o senhor se perguntar por aí ninguém vai ao contrário, fique sabendo.

porque é quase Natal...(1)

2008-12-02T14:05:00.004Z

ver esta e outras imagens aqui

How Lovely 'Tis to Take This Time

How lovely 'tis to take this time
To greet our dearest friends,
To wish them health and happiness
Before the old year ends.

Darkness comes late afternoon
And winter lies ahead,
But friendship is a glowing fire
When all seems cold and dead.

Just as in some vacant barn,
Unnoticed in the night,
The whole of human history turns,
So we, too, make things right.

We must keep alive the flame
Though darkness grip the Earth;
For in the love we find in friends
Is our chance for rebirth.

desporto (VI)

2008-12-01T10:00:00.003Z

Incidence of death during jogging in Rhode Island from 1975 through 1980
P. D. Thompson, E. J. Funk, R. A. Carleton and W. Q. Sturner

"In the six years from 1975 through 1980, a total of 12 men died during jogging in the state of Rhode Island. The cause of death in 11 was coronary heart disease (CHD). One man died of an acute gastrointestinal hemorrhage. The prevalence of jogging in the Rhode Island population was determined using a random-digit telephone survey. Among men aged 30 through 64 years, 7.4% +/- 2.6% (mean +/- SEE) reported jogging at least twice a week. The incidence of death during jogging for men of this age group was one death per year for every 7,620 joggers, or approximately one death per 396,000 man-hours of jogging. This rate is seven times the estimated death rate from CHD during more sedentary activities in Rhode Island and suggests that exercise contributes to sudden death in susceptible persons. The occurrence of only one death per 7,620 joggers per year demonstrates that the risk of exercise is small and suggests that the routine exercise testing of healthy subjects before exercise training in not justified. "

Quando não corro, passo a vida à procura de literatura que sustente a tese de que a actividade física regular, moderada a forte, faz melhor do que aquilo que o vulgo geralmente pensa. Este artigo sobre o tema,dos poucos com valor científico que podem ser encontrados na net, NÃO contradiz a minha convicção. De maneira nenhuma...

29 de novembro 2008...

2008-11-29T13:04:00.001Z

Não obstante ter já ultrapassado, seguramente, metade do tempo que disponho para viver, há emoções, ligadas a determinadas expectativas e acontecimentos, que não controlo. Torno-me então no mais pueril dos cinquentões.
Eu sou assim, com a neve. Tive, já, o incrível - por raro e improvável - privilégio de subir a serra de Sintra debaixo de um nevão, no decorrer de uma prova de atletismo. Doutra vez, assisti, de onde estou neste momento – o escritório da minha casa em Lisboa – à transformação das gotas de um chuvisco em levíssimos flocos brancos que me entraram pela janela e me lavaram, como nunca, este rosto tão carente de purificação. Gritei, então, saltei , telefonei a meio-mundo , anunciei o facto como se fora eu o único a dele tomar conhecimento. Obriguei os meus filhos a largar afazeres e brincadeiras, e invadir a rua e gritar e brincar. Debalde, aliás, para meu enorme espanto.
Eu sou assim. Hoje, dia 29 de Novembro, estou na expectativa. Consulto, avidamente, o boletim meteorológico. Metade do país encontra-se debaixo de um manto de neve. Lisboa está, apenas molhada e fria. Mas faço contas: menos 2 ou 3 graus e… Fixo a cor das nuvens, concentro-me nas características da água que cai do céu. Interpreto, a meu gosto, as imagens de satélite. E sonho com o milagre repetido.
Eu sou assim. Metade do país está sobre um manto branco de neve e eu ,regressado à infância, suspenso de um capricho da natureza. Para mim, o presente que me desculpe, vai ter que esperar um pouco.

Graciliano Ramos

2008-11-27T13:53:00.003Z

Texto do escritor brasileiro Graciliano Ramos retirado do meu fornecedor habitual onde pode ser encontrada muita coisa sobre ele. Parece-me que Graciliano é nome a fixar e a descobrir.

“Liberdade completa ninguém desfruta: começamos oprimidos pela sintaxe e acabamos às voltas com a delegacia de ordem política e social, mas, nos estreitos limites a que nos coagem a gramática e a lei, ainda nos podemos mexer”.

desporto (V)

2008-11-26T09:30:00.004Z

A promoção de “ ESTILOS DE VIDA SAUDÁVEIS” é, nos dias que correm, um must : não há autarquia que não tenha programas desportivos para crianças ou para a terceira idade; não há congresso médico que não enfatize os benefícios da actividade física para a saúde; não há marca de material desportivo que deixe de se posicionar , já, na tentativa de ser o melhor patrocinador de caminhadas ou provas atléticas dirigidas aos atletas de fim-de-semana.

Ora o conceito é muito mais antigo do que eu julgava. Descobri-o, por acaso, nas minhas pesquisas pela net. Os conselhos que transcrevo de seguida não deixam de ser curiosos naquilo que têm de incrivelmente actuais e deliciosos na sua formulação. Recomendo, vivamente, que se leia a página na sua totalidade.

Fonseca Henriques, médico da corte de D. João V, "cita os princípios que a Escola de Salerno indicava para conservar a saúde e as seis coisas que era preciso ter em conta para o seu bom uso e administração:

Ar, ambiente;
O comer e beber;
O sono e a vigília;
O movimento e o descanso;

Os excretos e os retentos;
As paixões da alma.

escola real (XVI)

2008-11-24T17:15:00.002Z

“O simples enunciado de que a escolaridade é obrigatória e para todos, por um número de anos que é cada vez mais longo, atribui à escola e aos professores uma missão que é uma missão de uma enorme dificuldade. “

A frase foi proferida, hoje, no Porto por ocasião da entrega do Prémio Nacional do Professor.

Quem a proferiu, quem foi?

A auto-crítica mesmo que com a forma de reconhecimento daquilo que nunca se reconheceu cai sempre bem.

leitura de fim-de-semana

2008-11-22T09:08:00.004Z

"
Entretanto, ontem foi o aniversário da aprovação da Convenção sobre os Direitos da Criança, da ONU, e decorreu em Lisboa o I Congresso Internacional sobre Adopção."
imagem retirada daqui

A informação , quase toda está, com a internet, à distância de um clique. Não mais é necessário rebuscar o mundo perverso da burocracia para, como tantas vezes acontece, desesperar por aquilo que, nem com pesquisa aturada, conseguimos encontrar.

Por isso propus-me ler e reler, com atenção, durante o fim de semana A CONVENÇÃO SOBRE OS DIREITOS DA CRIANÇA . como quem pára um momento o que está fazer para reflectir sobre o que tem sido feito.

Pável

2008-11-20T19:07:00.005Z

Estão-se a celebrar os 100 anos do nascimento de Francisco Paula de Oliveira (Pável), militante do PCP, sobre o qual eu pouco ou nada sabia. A talhe de foice da efeméride foram escritos alguns artigos e crónicas que me estimularam a vontade de saber mais sobre esta figura .

Deixo a transcrição de parte da entrada que, a propósito de Pável, foi feita por um bloguista cujos testemunhos - nada distanciados, aliás, em relação ao PCP - me habituei a respeitar. O título da entrada é " NÃO DEIXAR MORRER A MEMÓRIA, LEMBRAR PÁVEL" e começa assim:

"Já nos próximos dias 20 e 22 deste mês, evocando os cem anos passados desde o nascimento de Francisco Paula de Oliveira (Pável), vão realizar-se dois colóquios evocativos desta figura mítica, misteriosa e enorme de operário tornado intelectual esteta e de combatente comunista.

A Pável restou, no memorial do PCP (a quem deu o melhor da sua vida e de que foi dirigente máximo), o direito ao silêncio selectivo que lhe é prestado pelos Iejovs que gostam de cuspir desdém sobre os Zinovievs varridos pelos tiros na nuca disparados pela amnésia dos banquetes da dogmática servida na mesa deste Comité Central. E o que é, hoje, o CC do PCP, depurado até à santa unanimidade do pensamento único? - Uma salada "renovada" de arrivistas, fanáticos, sectários, funcionários e sindicalistas vitalícios, temperada pelo azeite e vinagre de uma liderança sombra de estalinistas serôdios (*) e que gerem um corpo respeitável de militantes socialmente generosos mas castrados politicamente de tudo aquilo que ultrapasse as tarefas e o cumprimento do calendário das lutas. Lutas estas, lutas e mais lutas até á revolução final, que sobretudo enfeitam os discursos anarco-sindicalistas de Jerónimo, que a marxismo nem sequer cheiram, mas a que o PCP adiciona, para completar o paradigma de dinossauro partidário, os cultos decrépitos pelos defuntos da URSS e pelas paranóias políticas dos comunismos degenerados e sobreviventes em Cuba, na China e na Coreia do Norte."

outras músicas... (2)

2008-11-19T20:49:00.001Z

Ciganos da Eslováquia: música belíssima, única e universal, nostálgica e divertida, pungente e delirante. Do leste longínquo, do qual tantos muros ainda nos separam , os sons e as vozes de um grupo de virtuosos.

umas horas depois de editar a entrada: acabo de receber um telefonema de um amigo que me dá conta que as notícias que eu aqui veiculei, saídas da minha própria sensibilidade e que dão estes homens como " uns virtuosos" são francamente exageradas. Utilizando expressões como "...mas o que é aquilo?" e "...uns gajos aos berros" o meu amigo reforçou, com veemência, o seu desacordo com a minha escolha como que a dizer que ela tem uma natureza demasiado solitária para ser válida. Será assim?

esquerda e direita...

2008-11-18T21:38:00.013Z

«A banalização do adjectivo “utópico” num sentido pejorativo não deveria impressionar nem complexar a Esquerda; foi a Direita que, ao pretender-se realista e pragmática, lhe lançou essa armadilha. (…) A Esquerda será sempre um “campo de tensão”, a tensão do inventor antes da invenção, do descobridor antes da descoberta, do poeta antes do poema - enfim, do criador antes da criação. É esse “antes” que necessariamente gera a tensão: a Esquerda sabe que nunca chegará à sociedade perfeita, um pouco como Zenão no paradoxo da tartaruga.»

João Martins Pereira in Pensar Portugal hoje ( D.Quixote 1971 ), transcrito deste blogue , referido por este.

Acerca dos paradoxos de Zenão:

"Imagine um atleta querendo correr uma distância de 60m, para chegar no final do percurso ele primeiro terá que passar no ponto que corresponde a 1/2 (metade) do percurso, depois no próximo ponto que corresponde a 2/3 do percurso, depois 3/4 do percurso, para assim chegar a 4/5 do percurso e depois 5/6 do percurso e depois 30/31 do percurso ao ponto correspondente a 199/200 e depois ao ponto 5647/5648 do percurso (que numericamente corresponderia a 59.9893798 metros), tendendo assim a ser um número infinito de pontos antes que o corredor chegue ao final.

Como o infinito é uma abstração matemática que significa algo que não tem limite, o atleta jamais conseguiria chegar ao final do percurso (60 metros), pois ele teria que percorrer infinitos pontos para chegar a um final, se ele chegasse ao fim depois de percorrer o infinito, significaria que este infinito tem um fim, como isto não é possivel, gera assim o paradoxo"

Interessante...

escola real (XV - a)

2008-11-18T13:08:00.006Z

O momento da Educação em Portugal é daqueles assuntos para cuja clarificação nenhum comentário ou opinião ou ponto de vista são demais. Por isso, VIRGÍNIA E ANÓNIMO (ilustres comentadores da entrada anterior) venham muitos mais, seja ou não este blogue um cais onde afluem multidões - e claro que não é.

Ontem, num debate na SIC , José Luís Saldanha Sanches, opinou, serena e telegraficamente, sobre a avaliação dos professores chamando a atenção para a natureza do impulso reformista da ministra ( a própria avaliação; a consolidação de uma ideia de hierarquia; a atribuição de mais trabalho aos professores, na perspectiva de " uma escola a tempo inteiro" ; etc) e a resistência dos professores a esse impulso. Entende Saldanha Sanches que esta resistência radica no carácter quase auto-gestionário da actividade docente nos últimos 20 anos, num contexto em que os afectos , a criatividade, a improvisação e o trabalho solitário se sobrepuseram ao primado da lei e de uma certa ordem ( hierárquica, de competências , etc).

Sendo parte de uma verdade que é, ela própria, um complicado puzzle, a opinião de Saldanha Sanches merece , talvez, uma abordagem séria, daquelas que repousam na auto-crítica que os professores sabem, como ninguém, exercitar.

escola real ( XV)

2008-11-16T14:40:00.004Z

Este é o decreto-regulamentar 2/2008 que trás os professores e respectiva tutela desavindos e , pior que isso, é a gota que está quase a transformar o espectro da desobediência civil em pura realidade.

Dos milhentos pormenores que compõem este ramalhete explosivo há um curioso: os professores têm a progressão na carreira congelada há pelos menos 3 anos. Da aplicação deste decreto regulamentar depende, entre outras coisas, o descongelamento das carreiras. Ora,nesta questão, ninguém fala de carreiras. O que parece é que, basicamente, está-se tudo a borrifar para as carreiras.(e, no entanto, a perda do poder de compra tem sido galopante para a classe dos professores - para eles a crise chegou, há muito...). A minha convicção é que os professores não estão preparados para a descriminação, seja ela positiva ou negativa. Acho que a natureza da actividade docente rejeita a competição inter-pares como o organismo humano rejeita um orgão que não é o seu. Os professores excelentes ( que os há) sabem que as razões para a não excelência são tantas e tão difusas na sua profissão que, instintivamente, engrossam, também eles, o número daqueles que não querem esta avaliação e prescindem da divulgação pública do seu próprio mérito . Os docentes sentem que têm mais em que pensar e mais do que fazer.

nota para reflexão - que outro grupo socio-profissional concluiria que o seu sucesso ( subida das classificações em exames nacionais) não é , afinal fruto das boas práticas de quem o compõem mas de estratégias habilidosas da tutela para mostrarao país o sucesso que ainda não existe?

blogosfera (1)

2008-11-12T10:41:00.006Z

Os blogues activos são talvez vítimas do desassossego criativo que está na sua própria natureza. As entradas de grande qualidade que são produzidas na blogosfera são rapidamente envoltas num manto quase opaco que se vai enrolando sobre si próprio como se estivessem inscritas num rolo de papel de cozinha mas que , ao contrário de se abrirem às necessidades, fecham-se sobre si prórios, caindo numa espécie de esquecimento.

Quando o blogue acaba por decisão do autor, começa, no entanto, um período, menos frenético, que concede ao leitor um outro tempo, menos voraz - o tempo da revisitação.

É isso que tenho feito, regularmente com o blogue de uma jovem e talentosa amiga, que aportou recentemente ao cais, belo, da maternidade.Para trás ficaram memórias serenas e textos de enorme qualidade.E poemas novos de poetas antigos, como este, de António Ramos Rosa cuja introdução , feita pela própria Sofia, também transcrevo:

" (...)Assim, lembrei-me de uma coisa que estou há muito para pôr aqui - uma homenagem, em vida, a António Ramos Rosa. Um poeta que me é especial, por ter o privilégio de o conhecer pessoalmente, de ter privado com ele, no lar de artistas onde está. Mas mais especial do que isso, o poder ter sabido dos seus poemas logo no dia em que os escrevia e reconhecer a sua calma, na beleza da sua poesia. Por isso aqui fica a minha homenagem e o meu sorriso de que tanto gosta, porque não esquecerei um poema que me dedicou. Mas hoje, deixo aqui um poema que dedicou aos alunos da Professora Raquel Andrade, que o souberam ouvir, atentos, como nunca ninguém nos fez estar.

Se eu não conhecesse o amor nem a inocência
nem a maravilhosa juventude
se eu não reconhecesse o rosto da vida
se eu fosse opaco
se eu estivesse empedernido
se eu não confiasse em nada
se eu fosse incapaz de u,m gesto de ternura
se tivesse perdido a inteligência da dança
e o meu saber não tivesse a sabedoria do saber
e do sangue
se eu tivesse perdido o dom da atenção ao ardor obscuro
da vida animada pelo desejo
eu teria renascido quando vos vi
eu teria respirado a pureza dos vossos rostos~eu teria renascido
eu teria entrado no adorável país
da juventude do sol.(27 de Fevereiro de 2002)

Dia de São Martinho

2008-11-11T14:34:00.004Z

imagem retirada daqui

Martinho, cujo dia se celebra hoje, é aquele santo a que dedico algo que os prosélitos de imediato definiriam como devoção. O seu lendário cometimento remete para os valores que eu mais gostaria de encarnar: humildade; generosidade; despojamento. A sua imagem que é a de um guerreiro garboso com um pobre a seus pés constitui-se, paradoxalmente, como uma brevíssima alegoria da mensagem mais simples do evangelho. Daí que, levado pela lenda, há quem veja no homem que partilhou as suas vestes com quem delas precisava o rosto do próprio Cristo. Sem necessidade de rebuscados exercícios teológicos...

O que têm o vinho e o porquinho a ver com São Martinho é uma relação que desconheço. Mas se isso significar, por exemplo, que a terra fecunda é local de regresso e purificação, então subscrevo.

U.S.A (3)

2008-11-08T09:23:00.001Z

" Um homem não chora, claro. Um homem não chora diante da televisão apenas por estar emocionado com as imagens da vitória de Barack Obama. Um homem morde os lábios, engole em seco e sustém as lágrimas para que não o vejam torrencialmente feliz por estar vivo para asssistir ao dia em que um negro vence as eleições presidenciais num país que, não há muito tempo, praticava oficialmente a segregação racial e onde ainda existe uma coisa atroz, absurda, como o Ku Klux Klan. Um homem não chora nem admite que, às vezes, muito de vez em quando, ainda sonha. Um homem não chora, claro, mas, que diabo!, todos temos direito a um momento de fraqueza, a ser ridículos e lamechas, a tomar a sério uma variação actualizada daquela frase mais que batida: não esperes por aquilo que Obama pode fazer pelo mundo; pensa no que podes tu fazer para ajudar a mudá-lo. "

do blogue do jornalista Manuel Jorge Marmelo .

U.S.A (2)

2008-11-06T13:35:00.005Z

Obama promete. E o que promete , promete. Segue a primeira cena do primeiro capítulo da promessa. Barack Obama escolheu o seu chefe de gabinete. A nota biográfica do homem é tão curiosa, que , como era natural, promete:

" Emanuel was born in Chicago, Illinois. His father, the Jerusalem-born Benjamin M. Emanuel, is a pediatrician and was a member of the Irgun, a militant Zionist group active during the British Mandate of Palestine. His mother, Martha Smulevitz, worked as an X-ray technician and was the daughter of a local union organizer.[1] She became a civil rights activist; she was also once the owner of a Chicago-area rock and roll club.[5] The two met in Chicago in the 1950s.[6] Emanuel's older brother, Ezekiel, is a noted oncologist and bioethicist, and his brother, Ari, is a talent agent in Los Angeles and inspired Jeremy Piven's character Ari Gold on the HBO series Entourage.[1] Emanuel himself is also the inspiration for the character Josh Lyman on The West Wing.[1] He also has a younger sister named Shoshanna, 14 years his junior.[1]

When his family lived in Chicago, he attended Bernard Zell Anshe Emet Day School, a Jewish day school. After his family moved to Wilmette, he attended public school: Romona School, Wilmette Junior High School, and New Trier High School.[6] Emanuel was encouraged by his mother to take ballet lessons as a boy and is a graduate of the Evanston School of Ballet. He won a scholarship to the Joffrey Ballet but turned it down to attend Sarah Lawrence College, a liberal arts school with a strong dance program.[1][7]He graduated from college in 1981, and went on to receive a master's degree in Speech and Communication from Northwestern University in 1985. While still a student at Sarah Lawrence, he joined the congressional campaign of David Robinson of Chicago."

U.S.A.

2008-11-05T21:54:00.006Z

Reconheço. Sou dos poucos europeus que não dizem mal do Presidente Bush e que não têm uma percepção negativa da sua administração. Acho que já não vou a tempo de arrepiar caminho porque a caminho está um novo presidente. É assim, ninguém é perfeito e eu também não.
De qualquer modo, e até porque sou um bocadinho teimoso, não ficaria bem comigo próprio se não propusesse aos leitores que ouvissem, com atenção, uma declaração a propósito da eleição de Barack Obama.

Ei-la

e obrigado, pela parte que me toca, a quem as ouviu com atenção.

escola real (XIV)

2008-11-04T13:47:00.005Z

1-" Quase todos os professores com muita "estrada" vos dirão o mesmo - os críticos mais severos acoitam-se dentro de nós. Porque os anos ensinaram rotinas que maquilham a falta de inspiração e o consequente triste debitar da matéria, sem chama que desperte a curiosidade dos alunos. Mas aula acabada, espelhos íntimos não mentem - fomos medíocres e não medianos."

É um paragráfo que subscrevo e que foi transcrito daqui. Somos bonzinhos, os professores e só quem é bonzinho faz auto-crítica.

2 - A obamamania parece ter chegado a locais mais ou menos improváveis. Hoje, os meus alunos de Desporto ensaiaram em plena aula, sem que nada o fizesse prever, um movimento colectivo de apoio ao candidato democrata consubstanciado numa entoação ritmada do vocábulo: " Obama,Obama". Depois, como se eu fora desinformado, o Adérito justificou-se : " sabe, stôr, ele é negrinho."

nota - A malta lá de cima é a quase totalidade da turma, num destes dias , quando fomos trabalhar para "o terreno".( ai se eles sabem que ando a mostrá-los no "Algeroz!"...)

correr...(1)

2008-11-03T16:00:00.008Z

O mundo da corrida tem um lado conservador e outro francamente revolucionário. O lado mais conservador tem a ver com a quantidade de bigodes farfalhudos que ainda hoje se vêm entre aqueles que compõem o enorme pelotão de atletas amadores, não obstante ser esse o estereótipo do jogador de futebol dos anos 80 do século passado. O lado revolucionário é o igualitarismo que o calção de licra e a camisa de alças parecem promover: naqueles preparos e decorridos uns quilómetros é muito difícil distinguir o doutor do trolha.
Encontra-se gente curiosa e agradável, também. O esforço, o sofrimento e a concentração não são incompatíveis com aquilo a que se costuma chamar de “ o encontro com o outro”.
Fiz, este fim-de-semana a “ Corrida pela Saúde “ ( nº 587 ) pelas avenidas e ruas das cidade da Amadora . Foram 14200 metros serpenteantes e cheios de rampas e rampinhas como que a dizer que Lisboa não é a única a ter colinas. Meti conversa com o companheiro de corrida - de bigode farafalhudo - que ora se me colava , ora descolava. Estranhei o facto mas rapidamente percebi que ele estava munido de máquina fotográfica e parava a espaços para fazer a reportagem do evento que ele próprio integrava para depois retomar o seu passo, novamente na minha companhia. Decidia o momento de parar e fotografar conforme o local lhe parecesse mais adequado, do ponto de vista da abrangência do ponto de vista ou da estética. Foi assim no cima duma rampa interminável na Amadora e naquela que dá acesso ao Hospital Amadora – Sintra ou junto ao Palácio de Queluz. Não se fotografava a ele próprio mas aos atletas anónimos com os quais partilhou o esforço.
Não há nada de mais desmotivador do que parar no meio do esforço e depois, de novo, retomar o ritmo, a custo adquirido. Mas para este amigo que arranjei, mais importante do que a solidão do objectivo alcançado é, pelos vistos, a captação do momento, a percepção do belo e a valorização do esforço que é dos outros.
Por estas e por outras, tantas outras, é que costumo dizer que se aprende muito, neste pequeno mundo que é o atletismo amador.

AC/dc (1)

2008-11-01T15:46:00.004Z

( ao vivo - 1985)

( ao vivo - 2003)

os AC/CD reinventaram o rock’n roll criando um estilo único e inconfundível que não obstante ser mais do mesmo desde há não sei quantos anos, vai criando e arrastando atrás de si multidões de fiéis entusiastas. Eu , - não obstante estar cheio de cabelos brancos e estar cansado e ter as costas encurvadas, como expressão metafórica e real do peso da idade, tal e qual como os membros da banda que são uns rapazes australianos que terão nascido quando eu nasci – sou um desses entusiastas, quase acríticos, loucamente incondicionais. Editaram recentemente um novo álbum do qual tenciono colocar aqui, em breve, alguns temas.

Hoje o fantástico ALGEROZ! disponibiliza duas versões de Whole Lotta Rosie , ao vivo, distanciadas entre elas por quase 20 anos e por um percurso com poucas quebras, a não ser a notória parcimónia ao nível da expressão corporal que se foi gradual e naturalmente instalando naqueles corpos - vísivel na segunda versão - e que o passar do tempo querem mas não podem ignorar, como parecem fazer os seus donos.

outras músicas (1)

2008-10-30T13:52:00.006Z

The Male Choir of St. Petersburg (Russia)

Lembrei o dia em que descobri os Cantos Ortodoxos quando lia uma entrevista da pintora Graça Morais onde ela refere que ..." para aliciar os jovens, na minha opinião, banalizaram-se muito os rituais( no que diz respeito à Igreja Católica Apostólica Romana). Nas igrejas ortodoxas que visitei, sobretudo, em São Petersburgo, encontrei uma outra solenidade, uma outra interioridade. (...)"
A entrada é uma espécie de três em um, com pretextos sobre pretextos para o leitor consumir daquilo que eu gosto: um blogue dedicado a Graça Morais;a beleza de um coral de vozes exclusivamente masculinas; e o pormenor , assombroso, dos baixos profundíssimos que são parte essencial do canto ortodoxo.

poesia (4)

2008-10-27T18:59:00.006Z

Se o autor me propusesse um título, chamar-lhe-ia " Do Not Cross " como costuma estar escrito naquelas fitas com que a Polícia baliza os locais de crime.

Toda la gloria del mundo cabe en sus ojos negros.
Vaqueros enguantados en unas piernas que se adivinan fuertes y ligeras.
Cazadora negra y gran pañuelo blanco para envolver los sueños.
El pelo largo e infantil. Las cejas tupidas.
Los labios carnosos, limpios, inquietos.
La nariz griega, firme, robusta.
No habla. Parece la mas silenciosa del grupo de adolescentes italianos que visitan Toledo.
Dieciseis, diecisiete años. Saca de su mochilita su ipod. Y reclina su cabeza en el asiento.
Se queda dormida en el AVE, a mi lado.
Llegamos a Madrid. No quiero mirarla por última vez y busco rápido la puerta mas cercana.
Hace tiempo que no escribo poemas de amor…

a escola real ( XIII)

2008-10-25T09:49:00.002+01:00

A minha escola acordou, ontem, para mais uma manhã sem incidentes, plena de gestos contidos e sorrisos a que o ar solarengo e pacífico do tempo nunca é estranho. (digo eu, porque com uma experiência de 25 anos de ensino, tenho legitimidade para ensaiar alguns enunciados de produção caseira). Ora, eis se não quando, dou-me conta de um desassossego protagonizado por mulheres afogueadas. ( numa escola , a probabilidade de se referenciarem mulheres afogueadas é, do ponto de vista puramente numérico, muito maior do que a de se referenciarem homens afogueados). Ocorrera uma situação anómala no refeitório. Um grupo de alunos - cujo número desconheço e que permanece, aliás, desconhecido - encapuzados (leia-se, seguidores de uma moda que consiste em tapar parcialmente a cabeça com o capuz de uma espécie de casaco de pano ou outro tipo de têxtil de valor aproximado sem que o rosto deixe , por isso, de ser reconhecido ) terá entrado de rompante pelo espaço do bar, terá alçado das manápulas para dentro e por detrás da vidraça onde se encontram as bebidas, os doces , os salgados e a fruta e terá tentado, sem êxito, tomar posse do respectivo recheio. O episódio durou segundos e, perante a não concretização do desiderato, o grupo ter-se-á posto em fuga, deixando apenas um rasto de espanto pela audácia e descaramento demonstrados.

1ª questão – O grupo fugiu….para onde? (era hora de recolhimento académico donde era de supor que todos estivessem mergulhados na nobre tarefa de aprender/ensinar)
2ª questão – O caso , que eu saiba, não alastrou do espaço do refeitório ao espaço mais amplo e perverso que é o linguarejar especulativo da comunidade escolar. Pergunto, por onde andam a conspiração; a indignação ; a contestação; a preocupação pelo futuro da escola; a anedota relativamente fácil?
3ª questão – Um grupo de encapuzados, previsivelmente alunos, combina um assalto ao bar numa manhã solarenga dentro da sua própria escola. Pergunto, como caracterizar o sucedido? Delinquência objectiva e infantilidade subjectiva ou infantilidade objectiva e delinquência subjectiva?

Nota: a minha escola tem uma gestão a tempo mais do que inteiro, um Projecto Educativo, Professores suados, Funcionários zelosos, planos e montanhas de computadores, biblioteca e ludoteca, uma porta de entrada por onde só entra quem tem cartão, dois cães de guarda mais 3 seguranças que se revezam pelas 24 horas do dia e também clubes e um núcleo de apoio à família e ao aluno mais um espaço exterior com vista para Monsanto, um campo de relva sintética e um pavilhão e um ginásio apetrechados com tudo o que uma Paris Hilton possa desejar. E também muitos alunos, simpáticos , a maioria deles provenientes de meios sócio-económicos desfavorecidos, onde não faltam I-Pod’s e telemóveis e que gostam de tudo menos de estudar.

erudição e senso comum...

2008-10-21T13:38:00.003+01:00

Sou, no pouco que leio, todo pormenores e minúcia. Ligo mais ao sortilégio da sintaxe que, numa frase ou num parágrafo, me transporta para um mundo real ou ilusório a partir da postura clássica de quem tem um livro na mão e nele está concentrado. Daí que me interesse menos o final da trama quando ela existe e me fixe mais naquele momento, ou no outro, a páginas tantas do capítulo tal que se constitui como base do impulso que me leva a transcrevê-lo , ou recitá-lo ou fazê-lo passar por meu ( involuntariamente) quando me entrego a exercícios de estilo.
Gosto , também, de sínteses e de aforismos. Prefiro os inteligentes e sofisticados. Mas deliro , no entanto, quando a erudição inverte o rumo habitual e desagua no vulgar e no senso-comum. E penso: “ afinal eles não são seres de outro mundo”.
É o caso deste escrito, atribuído ao teólogo alemão Martinho Lutero, ontem transcrito pelo “ Público”:

“ Quem não for belo aos 20 anos, forte aos 30, esperto aos 40 e rico aos 50 não pode esperar ser tudo isso depois. “

…deliro sim, mesmo que o escrito seja a reprodução de algo num espelho que não é o meu!

EUA

2008-10-18T12:47:00.005+01:00

Estive em Los Angeles no ano de 1989. De tenro não tinha apenas os modos, de imaculada não tinha apenas a pele. O meu “eu”, todo, era ainda uma cegueira serena que do mundo e dos outros tinha na conta de um porto seguro donde só poderiam vir o aconchego e toda a virtude e clareza que as águas transparentes transportam na sua quietude.
Mas desses tempos, cujo passar me foi fazendo ver o mundo com os olhos da astúcia , cristalizei algo em mim que exercito, ainda hoje, contra tudo e contra todos nesta minha pátria que é a Europa: gosto imenso dos americanos. Deles, não sei se prefiro a ausência da arrogância, o rigor no trabalho, ou o à-vontade no encontro com o outro. Admiro-os como fazedores talentosos de uma história breve e fecunda. Tomo como lição a capacidade que demonstram em chegar, antes dos outros, a sucessivos patamares nos quais a civilização assume caras novas, donde uma ideia de partilha e igualdade sai reforçada.
Eis o exemplo dos dias que correm: a América apresta-se para eleger o primeiro presidente negro quando no meu quadro de referências ecoa, como se fora ontem, a frase “ I have a dream” tão icónica como metafórica. A escolha foi, numa primeira fase, baseada no confronto improvável com uma mulher num tempo em que as mulheres ainda lutam, em quase todo o planeta, pelo direito de se aquecerem no mesmo sol que há bem pouco era um absurdo exclusivo dos homens. A escolha joga-se, agora, entre a juventude e a vaga esperança de um jovem como Obama e o heroicidade e o estoicismo de um ancião como Mccain. Mas a vaga esperança, virtude dos fortes apresta-se a vencer o preconceito que a mim próprio faz esquecer que Obama é rigorosamente negro, como é rigorosamente branco, porque é filho de um negro de carvão e de uma branca, alva como as pradarias vestidas de neve. E há ainda uma outra mulher : Sarah Palin. De uma sensualidade telúrica, imediata, as suas curvas e os seus olhos de mel ajudam ainda mais á baralhação de um jogo que, não obstante, consubstanciará, no seu resultado , a enésima lição de pioneirismo que os Americanos vão dar ao mundo.

poesia (3)

2008-10-17T11:58:00.004+01:00

Mário Benedetti: não o conhecia, passei a conhecê-lo. Felizmente. E tão bela que é a poesia em castelhano. Di-lo-ei até me cansar de tanto repetir. Este ( aí em baixo) fui buscá-lo , uma vez mais, ao blog sub-rosa. Escolhi-o entre os três que podem ler aqui.

Una Mujer Desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

ainda a crise financeira...

2008-10-16T21:34:00.003+01:00

Ontem, na televisão, quase chorosa, uma jovem web designer alemã mostrava-se pessimista quanto ao futuro: pelas lágrimas de sal prestes a ser derramadas, o seu pessimismo pareceu-me profundo. Talvez um pânico mal contido. Queixava-se ela da iminência que enfrentamos da perda do “ estilo de vida” a que nos habituámos. Pareceu-me ser esta a questão central do seu evidente desconforto. Eu estou à vontade: nunca quis o céu na terra; nunca vivi com o que não tinha; nunca cobicei activamente aquilo a que nunca poderia aceder. Abomino compras, mesmo, lamentavelmente, as necessárias. Há razões na espécie humana que, sinceramente, a minha razão desconhece: a moda; as tendências; “ o que está a dar”.E, a um nível mais específico, a mania da viagens; as férias em locais paradisíacos; o direito à exclusividade daqueles que moram em zonas exclusivas . E a exclusividade de um certo discurso e de tantos silêncios que identificam e legitimam estas opções, estes excessos absurdos, num quadro de vida por demais finita, num mundo por demais desigual.
A questão de ter menos dinheiro ao fim do mês, não é, para todos estes irmãos em Cristo , uma questão donde não está ausente o espectro da fome e da penúria. É apenas uma questão de opção entre a manutenção do usufruto do privilégio pessoal e o retorno à prática de uma humildade relativa - que é único o caminho para nos aproximarmos, sem farsas, dos outros: de todos os outros.

Declaração de interesses: Sei, por experiência própria, o que foi ter que reformular o meu “estilo de vida”. Vivi-o sem dramas e por isso foi sem dramas que esse facto foi vivido em minha casa. Mas sou um pecador: fui criando um azedume a certa elite, sem o querer, por via da constatação dos factos sobre os quais opinei. Daí que o desespero da jovem alemã produza em mim um gozo pessoal, o lado exactamente contrário ao da piedade.

Só tenho pena é que a crise ainda me fvai fazer levar por tabela…

olhares sobre África

2008-10-15T09:32:00.004+01:00

بما أنه في المغرب كل من فضح الفساد داخل المؤسسة التي يشتغل فيها يكون مصيره إما الطرد وإما السجن، فإن فكرة إنشاء «جمعية ضحايا فاضحي الفساد» أصبحت ضرورية أكثر من أي وقت مضى. وأحد الأشياء المهمة التي يجب على هذه الجمعية إصدارها هو دليل يتضمن نصائح عملية لكل موظف يفكر في فضح الفساد في المؤسسة التي يشتغل فيها.

Se acham que o teor do primeiro parágrafo do texto é assustador, leiam a tradução completa .

Desenvolvimentos a partir desta entrada.

a crise financeira....

2008-10-14T22:14:00.005+01:00

A crise do sistema financeiro traz-me à memória - não sei bem porquê - aquelas caricaturas, ultrapassadas , do velho capitalista balofo e cínico. É que eles agora são magros, vão ao ginásio e até já nem são capitalistas, são investidores e muitos deles mais que isso,corajosos empreendedores.

Também sobre a crise do sistema financeiro chamou-me hoje a atenção a entrada do economista Eduardo Graça,que, na sua ironia,é tão óbvia e está tão cheia de verdade que nem sequer consegue ser demagógica. Acho que vale a pena reproduzi-la na íntegra :

Tenho andado a reler, como alguns mais atentos já devem ter notado, alguns textos, bastante datados, pensava eu, do extinto MES (Movimento de Esquerda Socialista). Eis senão quando me começo a dar conta pelas notícias, primeiro em discretos rodapés e, de súbito, a toda a largura do terreno onde as notícias pegam de estaca que, afinal, algumas teses, ideias e palavras, que pensava enterradas regurgitam como flores na boca dos políticos em funções de estado. Não se confundam pois este castelo de cartas que dá pelo nome de sistema financeiro está (não esteve, está!) em vias de se desmoronar neste ano da graça de 2008. Ficará, neste declinar do sistema, para a história a frase de antologia do primeiro da Islândia aconselhando o seu povo a dedicar-se à pesca (mister no qual o meu filho é mestre o que pode ser uma mais valia não negligenciável!) enquanto nacionalizava os bancos todos lá do sítio com o apoio da Rússia. A teta secou mas os beiços dos sugadores habituados à mama não pára de reclamar mais ração. Se a coisa está preta para os lados da alta finança esta, cheia de lata, conclama à intervenção do estado, ou seja, da comunidade que lhes disponibilize o aleitamento em avales, garantias, pertences e dinheiro fresco. O estado vilipendiado, enxovalhado e denegrido à exaustão, sob as mais ferozes ameaças de ser arredado da face da terra, incompetente e trapalhão, chega-se, finalmente, à primeira linha de combate assegurando, pasme-se, a salvação dos seus detractores. Ainda tenho a memória fresca da ideia proclamada pelo Dr. Cadilhe, que deve estar a ser coberto (salvo seja) por estas garantias do estado velhaco, ter, com sapiência, colocado em cima da mesa a proposta da venda do ouro que está à guarda do Banco de Portugal, para tornar viável a reforma da administração pública … e os nossos liberais, neo-conservadores, e quejandos, terem proposto, pura e simplesmente, a supressão da participação do estado em tudo e mais alguma coisa menos nas chamadas “funções de estado”. Ora aí está como, num truque de mágica, o estado vira beneficiário, desses mesmos que preconizavam (e preconizam, vão ver!) o seu prematuro funeral. O grito que ecoa por todo o mundo, perante o silêncio dos inocentes, é o que poderíamos imaginar vindo da boca do comandante do cargueiro em perigo que levado em braços pela tripulação para o único lugar livre no salva-vidas, brada à restante tripulação aflita: “salvem-se que eu já me safei!” Vão ver que no fim nem vão agradecer!

escola real ( XII )

2008-10-14T18:26:00.007+01:00

O país vai mudando. Quer dizer, continuam-me a irritar os ricalhaços que juntam dinheiro para ter várias casas, bons carros, perfumar o presente dos filhos para que o futuro lhes fique mais ou menos garantido e que enfim, juntam o dinheiro geralmente com trabalho mas também com especulação e aqui e ali com " gamanço " bem executado e que agora estão à rasca a tirá-lo dos bancos e a deixar o pessoal à espera não se sabe bem do quê. Continuam-me a irritar os jovens e também os menos jovens, remediados ou nem tanto, que se endividam até à última e culpam, por isso, este mundo e o outro à excepção de eles próprios, claro, e também são culpados da crise. Irritam-me, como todos já sabem, os ciganos, mas esses não são do tipo que levem à bancarrota o que quer que seja - embora se prefigurem sempre como a excepção daquilo que vou dizer a seguir.

Não tenho nada a ver com o que se está a passar. Marimbo para o consumo, para a "confiança", para os mercados de capitais e para as finanças de uma maneira geral. O meu negócio é outro . O meu negócio é a escola que , globalmente,é um mundo à parte. Posso, por isso, dar uma boa notícia. Embora à minha custa e de uns valentes milhares de profissionais, fotografias como aquela que encima a entrada estão virtualmente arredadas da realidade nacional. A sério. As crianças andam de facto todas na escola. Não é um progresso de somenos, não. Por isso, caramba , alegrem-se um pouco os que agora passam um mau bocado com medo de ficar sem "cheta".

vida em câmara lenta...

2008-10-12T21:32:00.003+01:00

Intervalo - Per7ume e Rui Veloso

Uma canção lindíssima; uma letra que descreve um intervalo, daqueles em que, por vezes, pomos a nossa vida para dela fazermos um balanço e retomá-la porventura renovada; uma voz que é uma espécie de falsete , afinada e agradável que é a do próprio compositor da canção e que por acaso até tem um timbre de voz bem grave quando fala ; um grupo – penso – do Porto, cheio de qualidade (… mais um, façam as contas àquilo que de bom o Porto tem dado à música portuguesa ). Os “Per7ume” têm mesmo de ser acarinhados. Merecem-no. Por isso, toca a comprar o álbum e evitar fazer o que fiz ( descobri esta espécie de player na net seguindo o exemplo de amigos )

poesia (2)

2008-10-10T12:45:00.003+01:00

Primeiro - Navegar pela internet fazendo tantas mudanças de rumo quantas o número da sua mais ínfima unidade de área é, na escala da vida de uma pessoa, empresa tão grandiosa como sair do sistema solar, aportar ao primeiro planeta do primeiro sistema planetário a seguir ao nosso - se essa ideia de sucessão existisse no universo – e voltar a tempo de apanhar o nosso próprio tempo. O mesmo diria eu da blogosfera. E mesmo da blogosfera seleccionada com base nos afectos e cumplicidades tempo teria eu de explorá-la apenas e se porventura lançasse nas mãos dos outros a minha própria sobrevivência e daqueles que fiz chegar ao mundo e à vida.
Mas fazer dissecções sobre dissecações da blogosfera seleccionada é quase um imperativo; é dar-lhe a utilidade que se dá ao cadáver a que se faz a mesma coisa: é dar-lhes a vida que merecem.

Segundo: Queixei-me uma vez ao Francisco José Viegas , por e-mail, da indecifribilidade de certa e cada vez mais farta da poesia que se faz. Descansou-me o homem, reafirmando o ajuste do vocábulo longo, sublinhando a sua relação com um outro, igualmente longo - imprescindibilidade. A razão da minha queixa é mais profunda: lastimo a incapacidade que tenho de decifrar aquilo que por vezes se apresenta belo, muito belo. Mas é certo que nada escapa ao poeta nem o respirar de um folha há muito morta que o vento levou ninguém sabe onde. Eis talvez outra resposta.

Terceiro – Posto tudo isto, transcrevo íntima memória de Barcelona que fui buscar a um arquivo, talvez esquecido mas recente ( Abril 2008) do blogue deste talentosíssimo poeta que, aliás, assina ele próprio o poema.

San Vicenç de Sarrià

Parecem os mesmos do ano passado,
no mesmo sítio (um ano!) e à mesma hora.
Ela no mesmo tom, que vai embora,
E ele geme e está mais gordo (ou mais delgado?).

Que tenho eu com isto? E porque não
escandir antes o ocre das fachadas,
que dessas há certeza, e as ensaimadas
cheias de açúcar (sacudo-o para o chão)?

Teimosas pálpebras, fiquem caladas!
Se ele chora e ela também, eu canto um fado
Que o santo aplaudirá do pedestal

Pois da montanha ao mar quem desarvora
Há-de voltar, amando, no Mistral
Só para me baralhar a narração.

Barcelona, Fevereiro 2001/Lisboa, Abril 2007

Outono (1)

2008-10-09T13:39:00.004+01:00

O Outono e o respectivo poema tardam ou fazem-se anunciar de maneira inacabada. Faltam-nos pretextos para evocar a nostalgia do lar de infância , dos quais, hoje, imaginamos longos serões passados à lareira e histórias contadas pelos avós. Não há motivos, ainda, para buscarmos o cheiro das castanhas assadas que percorre o ar da cidade. As folhas das árvores insistem em adiar o fim do seu ciclo de vida e o paradoxo do frio que não chega deixa-nos na expectativa do calor com que ele nos aquece.

Mas enquanto este Outono não chega e o poema dele se imagina , urge talvez procurar os Outonos de outrora como quem prepara o que aí vem. Porque " o Outono é ( sempre)outra Primavera, cada folha uma flor" para parafrasear o escritor Albert Camus .

Starbucks

2008-10-03T22:09:00.006+01:00

O blogue El Ángel de Olavide noticia nas suas Ideas Angelicales : " El StarBucks de Luchana cerrado. El primero que se cierra en España. Todo un síntoma". Ontem o jornal "Público" registava a inauguração do primeiro Starbucks em Portugal, facto que terá levado multidões até um centro comercial em Alfragide.

Ser louco é viver-se em função duma realidade que não existe. Comigo , felizmente, as coisas passam-se de maneira diferente. Eu vivo com realidades, daquelas que nos entram pelos sentidos dentro, mas de cuja existência desconheço.Ou então sou o último a tomar consciência da sua existência, já depois dela ter dado a volta ao mundo e de se ter entranhado nos hábitos das pessoas.

Esta regra que é a minha, vai-se confirmando. Até ontem não fazia a mais pequena ideia da existência de um fenómeno transnacional chamado StarBucks. Hoje, desfeita a ignorância, tenho que reconhecer que talvez não ande por fora mas sou fortemente condicionado pela tendência quase compulsiva que consiste em andar a leste.

a escola real (XI)

2008-10-02T14:10:00.003+01:00

A escola portuguesa é, no momento em que vos escrevo, e por imperativo do calendário lectivo, um imenso comboio prestes a atingir a velocidade de cruzeiro. O Outono tarda e por causa dessa letargia o tempo psicológico parece correr como o tempo meteorológico: cálido e pacífico. Mas, para cada um dos professores, é também tempo de esmorecer a esperança, renovada a cada início de ano como se fora um instinto, que consiste em começar um tempo novo e desenhar um aluno outro, como se não houvera atrás. A rotina tende a instalar-se e com ela o primado da gestão sobre a inovação. O plano antecipa aquilo que a realidade, as mais das vezes, tende a contradizer. Postas as coisas nestes termos, importa termos a capacidade de topar os mais ínfimos sinais que consubstanciam os pontos de convergência entre plano e realidade. E manter intacto o espírito de auto-crítica sem o qual perdemos a capacidade de sonhar, logo de construir e transformar.

ciganos (2)

2008-09-30T22:51:00.004+01:00

Não me parece blogosfericamente correcto fazer uso de estereótipos. De qualquer modo não acho que ilustrar graficamente a entrada com uma imagem de " os ciganos mais honestos " seja um estereótipo. Pelo contrário: meter um qualificativo do estilo "honesto " na questão é, antes, a revolução completa no estereótipo. Passe o eventual mau gosto da piada...

p.s.- e diga-se de passagem, em assuntos polémicos, adoro provocar os amigos .

poesia (1)

2008-09-29T14:33:00.006+01:00

A blogosfera é uma descoberta sempre renovada.Todos os dias nela reinvento a minha sensibilidade poética e por via disso, construo novas cumplicidades. A poesia espanta ou não espanta. Se espanta, estamos falados mas mais que isso, responsabilizados na sua divulgação como se fôra uma bola de neve, insaciável.

A que se segue, descobri-a neste blogue, retirada destoutro e diz assim:

C I R C A D I A N A

***

Circulam em mim sete humores
sabores, cheiros e cores

Tem um redondo, doce e cor-de-rosa
que sabe cantigas de ninar
sacia-se na pele macia das crianças
dorme pesado
queima-se ao sol, ri de qualquer besteira
é generoso
leite de peito, florada, saúde.

Tem um que é vinagre e fel
Vendetta

…

Tem um que é muito bem comportado
supermercado, trânsito
bons dias!, gentilezas
me ajuda a ganhar a vida
(trottoir da alma)

…

Tem um que é pura luxúria
língua, tesão, gemido
(e que fica guardado
numa caixinha de veludo vermelho
no fundo da gaveta
no meio de calcinhas cor de champanhe)

***

Circulam em mim sete humores
mandam em mim, fazem lei.
Uns conheço. Uns se escondem.
Sobre estes uns nada sei.

baleal 2008 (II)

2008-09-27T10:31:00.007+01:00

Esta entrada persegue objectivos diferenciados: fazer inveja; constituir-se como instrumento de criação de atitudes de espanto e admiração nos outros em relação ao autor da entrada; demonstrar o fosso que separa o nascimento dos projectos da sua concretização.

A mão que controla o manche da aeronave não é outra senão a minha própria mão. Isto é, por alguns momentos, naquela manhã de Agosto, algures num espaço de fronteira entre terra e mar, quem olhasse os céus teria a experiência única de ver uma máquina voadora controlada nos seus movimentos por aquele que escreve estas linhas.

Não foi sem constrangimento que decidi editar a fotografia: nela é evidente o contorno irregular da unha do meu polegar esquerdo, próprio de quem não sabe o que é um corta-unhas, antes de quem conjuga com frequência o verbo “roer”.

O botão encarnado, que encima o manche, uma vez premido, põe-nos em contacto com o controlo de tráfego aéreo. Pude comprová-lo. À esquerda, em baixo temos o transponder que se constitui como uma espécie de bilhete de identidade daquele voo, no caso, e se observarem atentamente, com o código 7000. Imaginem o que é levar com um F16 de frente sem sermos avisados. E temos os “switch´s” das luzes do avião: lá estão as “ strobo lights” ON – as “ strobo ligths “ são aquelas luzinhas intermitentes que se vêm a quilómetros de distância.

O avião é lindo com a sua generosa envergadura de asas. Tão generosa que o seu potencial de sustentação torna verdadeiramente difícil a aterragem fazendo com que o piloto tenha literalmente de o atirar para a pista. Anotem o seguinte: o difícil não é levantar voo mas fazer o avião pousar.

Por fim o Baleal tal como eu o vi: repleto de carros. A foto é como a metáfora da letargia do Baleal sem Carros.

felicidade

2008-09-25T18:06:00.001+01:00

O tema da felicidade seduz-me como poucos outros. Há gente que faz da sua divulgação, paixão e sustento. Agora é um espanhol, economista e ex-ministro, cujo nome já escapou à minha desgraçada memória, que, recentemente, lançou um livro em que aborda a felicidade a partir das representações que as pessoas fazem dela, trabalhando os números para, a partir deles, propôr caminhos que, trilhados, conduzam a um fundo o mais parecido possível com essa ideia muito vaga que é a felicidade. A construção de acessibilidades para uma abstração tão cheia de significações como é a felicidade parece-me bem mais complexa do que a fase de conclusão em que o último troço da lisboeta CRIL se encontra.

Da reportagem da TV, donde tomei conhecimento do livro e do espanhol retive a transcrição de um provérbio, daqueles que costumam estar escritos em peças de loiça que decoram as paredes das tabernas e dos cafés. Por sobre aquela loiça, algures, dizia assim:

“ A FELICICIDADE É A ÚNICA COISA QUE SE PODE SEMPRE DAR, MESMO QUE NÃO SE TENHA”

pés de mulheres...

2008-09-20T21:42:00.004+01:00

Será que a fixação que eu julgo nutrir por pés de mulheres corresponde a uma sexualidade excessiva?

Será este um post excessivo naquilo que ele tem de excessivo intimismo?

Baleal 2008 ( 1 )

2008-09-16T14:23:00.006+01:00

A imagem foi captada por mim , num ventoso dia de Agosto,a uma altitude aproximada de 600 pés, a bordo de um ultra - ligeiro pilotado pelo meu primo Manel. Não conheço a marca da máquina mas memorizei a matrícula: CS - UHE. E ganhei-lhe o gosto. Voámos no limite das VFR, porque a neblina de oeste aparecia e desaparecia há medida que nos aproximávamos do Baleal. Bem...presumo que chegámos mesmo a infrigir de maneira involuntaria algumas das regras que referi - aqui e ali uma nuvem tratou de ameaçar o cockpit com um beijo traiçoeiro.

Sempre gostei de aviões. Seduz-me a linguagem codificada do ATC .É que no particular do trânsito aéreo não se brinca em serviço. Todas as informações são repetidas pelo recceptor para não haver enganos. Por exemplo, antes da descolagem ,no aeródromo de Santa Cruz, o Manel fez o que devia ter feito e comunicou:

" Daqui Charlie Sierra Uniform hotel Eco, pede autorização descolagem imediata".

Não me foi possível ouvir a autorização. Descolámos mesmo assim. E aterrámos 40 minutos depois. Em segurança e, da minha parte, com uma vontade enorme de voltar lá acima.

crónicas de Barcelona (1)

2008-09-09T12:52:00.005+01:00

Pelo que se me tem dado a ver e, principalmente, sentir, Espanha é, no Verão, um extenso forno natural. Barcelona não foge à regra se bem que beijada por uma banheira de águas quentes e muito pouco animadas para onde os locais convergem em grande número talvez na ilusão de deste modo fazerem praia.

Barcelona é também uma cidade fantástica e muito sedutora. Abundam as pessoas e nestas , a diversidade. Este pormenor não passou pela minha sensibilidade da maneira superficial como a visão daquele nudista idoso com o pénis coberto de tatuagens que se passeava pela Barceloneta . Com efeito pertenço a uma geração de preconceituosos.E talvez por isso achei altamente significativa e eventualmente excessiva a quantidade de hispânicos ( daqueles que remetem para o estereótipo do índio peruano) e também de asiáticos ( na várias versões dos vários sub-continentes em que o grande continente se divide )que comigo se cruzaram no metro, a cada esquina ou vindos do arvoredo espesso de Montjuich.

Vejamos: não é a visão que gera o preconceito; é o preconceito que gera a forma como se vê. E eu via-os sempre mal encarados,num alerta duvidoso, em busca da próxima vítima que podia ser eu. Talvez sem razão, não obstante ter , num desses dias de estada na capital da Catalunha, ficado sem a carteira, facto que, aliás, atribuo à minha distracção crónica que tantos dissabores me tem trazido.

ciganos

2008-07-23T14:05:00.004+01:00

Tenho muito presente na memória uma afirmação , curiosa e telegráfica e que eu ouvi, há uns anos atrás, da boca do então Bispo de Setúbal, D. Manuel Martins. Foi mais ou menos assim :

- Os ciganos têm primeiro de aprender a respeitar a sua própria dignidade para poderem depois respeitar a dignidade dos outros .

a escola real (X)

2008-06-25T10:41:00.004+01:00

Nunca é demais avisar os Professores que, juram a pés juntos, têm sempre a cabeça no seu lugar : NUNCA PERCAM A CABEÇA ! Perder a cabeça é relativamente fácil, facilidade essa que nem sempre é óbvia, mas não sai barato e pode custar até milhões de coisas más, tão más que um tipo vai lamentar-se a vida toda.

"Il y a cinq mois, José Laboureur, professeur du collège Gilles-de-Chin de Berlaimont, dans le Nord, avait poussé contre une porte puis giflé un élève de 11 ans qui l'avait traité de "connard". Le père du mineur, gendarme, avait déposé plainte. Le professeur de technologie avait été placé en garde à vue pendant 24 heures, puis cité à comparaître pour "violences aggravées sur mineur". Son procès s'ouvre, mercredi 25 juin, devant le tribunal correctionnel d'Avesnes-sur-Helpe. "

Ver todo o artigo aqui

desporto (IV)

2008-06-21T12:12:00.008+01:00

Os sonhos são para mim um mistério absolutamente fascinante. Falo, claro, dos sonhos que temos a dormir, não daqueles, globalmente patetas, que a maioria das pessoas têm, acordadas, como por exemplo, conseguir a adivinhação dos números do euromilhões ou que poucas têm, como verem-se, um dia, a festejar a proibição da circulação automóvel na praia do Baleal, perto de Peniche.

Sonho muito pouco. E , do ponto de vista qualitativo, os meus sonhos deixam a desejar: contam-se, pelos dedos, os sonhos eróticos que tive , nos últimos anos. Mas sonho de vez em quando; como hoje. Foi um sonho que tem a ver com o tempo que vivemos. ( é engraçado como nos sonhos, sendo eles tão inexplicáveis, a respectiva narrativa, espaço e personagens contêm em si, geralmente factos e fenómenos plenos de contemporaneidade). Associei, desta vez, desporto - espectáculo, na sua componente de execução técnica com uma trama, que, parece-me, se desenvolveu numa fracção de segundo. Descobri isto depois de acordar, ou , talvez, concomitantemente com a consequência do sonho, não sei bem.

Explico: Dei, hoje, por mim ( já acordado?, ainda a sonhar?) descrevendo uma trajectória elíptica pelo espaço aéreo que envolve a minha cama e o chão, ao mesmo tempo que levava à prática um daqueles pontapés acrobáticos ( veja-se a imagem) em que um jogador pontapeia a bola, lateralmente, com as duas pernas no ar e acerta com ela dentro da baliza, com estrondo e arte. A arte não sei se aconteceu. O estrondo sim, porque foi testemunhado pela minha mulher: bati , ruidosamente com o joelho no chão ( e também com o corpo todo) e senti logo, bem acordado, uma violenta dor que ainda agora me faz hesitar entre ir ou não ir ao centro de saúde para que os profissionais digam de sua justiça.

Sou mais adepto do desporto-prática do que desporto-espectáculo. Muito mais. Mas parece-me que aquele Portugal – Alemanha de um dia de Junho em Basileia se constituiu como um selo no meu inconsciente ou no meu sub-consciente. O que, se assim fôr, atesta bem a força, enorme, que o fenómeno desportivo tem e toda a magia inerente ao quadro, aparentemente vulgar, em que vinte e dois jovens correm, desenfreadamente, atrás duma bola em busca de a colocar dentro de uma baliza.

a morte saiu à rua...

2008-06-19T11:29:00.002+01:00

Morreu um homem no meio da rua. Quis a Paula que eu me cruzasse com a morte do homem; quer dizer, sugeriu que eu aparasse a barba às 9H00 da manhã daquele dia porquanto já levava mais de outros quinze sem o fazer e o meu rosto evoluía já , do ponto de vista da expressão, do ar duro do Chuck Norris para a bonomia do Capitão Igloo.

Está bem de ver que o homem morreu bem perto da barbearia. Percebi-lhe, de imediato, o fim. E percebi-lhe também de imediato a causa do fim: um AVC dito hemorrágico; tinha o rosto cor de vinho. A multidão guardava já um silêncio inusual para um episódio de meio da rua, manhã cedo: o fascínio da morte instalara-se naquela gente.

Decidi fazer aquilo que constituía o motivo da minha presença ali. Entrei na barbearia , depois de me informarem que o INEM estava a caminho. Garanto que esqueci por minutos o episódio raro daquela morte em directo. Relembrei-o quando ouvi a sirene da ambulância. Imaginei então a cena. Confirmei o que imaginava , pouco depois. Os socorristas tinham arrastado o homem para o local exacto por onde eu teria de passar para poder sair da barbearia e procediam a manobras de reanimação, inúteis, como eles e nós bem o sabíamos. Saltei por cima do aparato e fixei então , primeiro, o rosto do defunto: quanta serenidade no rosto , quanta poesia naquele olhar fixo para lá do infinito. Um meio sorriso, belíssimo, completava o quadro. Fiz, depois, escorrer o olhar pelo resto do corpo do homem. E em resposta à massagem cardíaca que lhe era aplicada , o enorme volume do abdómen ganhava uma animação rítmica como se fosse uma gelatina, grande e alva.

Não me detive mais com o olhar e regressei pelo caminho de onde tinha vindo Fui o único. a multidão permanecia, certamente cogitante, claramente fascinada, respeitosamente silenciosa, como personagens de um grande exército como aquele que o chineses construíram e cujas figuras são feitas de terracota.

Mas a coreografia do abdómen volumoso do homem morto induziu em mim, desde esse momento e por largas horas, a reflexão abrangente sobre estilos de vida, sobre auto-destruição, sobre cozinha tradicional e aquela mais requintada, sobre sedentarismo e também lembrei os teóricos do vinho e da cerveja e a importância destes produtos na economia nacional e por fim a temática, ainda mais abrangente e muito filosófica sobre o morrer com saúde, tarde, do que sem ela. , cedo. Lembrei que corro que me farto e lembrei-me de fazer o elogio da magreza saudável que é a minha. À noite, com os filhos, fiz uma deriva científica sobre causas e efeitos dos AVC, acabando por fazer a pedagogia da alimentação racional e da actividade física regular.

E ia concluíndo pela evitabilidade da morte. Não cheguei a tanto.

a escola real (IX)

2008-06-18T12:17:00.006+01:00

O sol ilumina agora aquela árvore, verdíssima, que posso ver para lá das molduras em PVC, também elas verdes, que suportam as vidraças sobre cuja transparência me dou ao luxo quase pela primeira vez, este ano, de reflectir.

O sol ilumina a árvore, sim , mas interessa-me mais a metáfora desta iluminação; como metáfora é dizer que o sol ilumina os rostos, outrora tensos, outrora provocadores, do João e da Joana mas também do Tóni e da Indira Ghandi ( assim mesmo, no B.I.).

E hoje descobri sem esforço a estética inerente à simulação quase perfeita com que o Wilson se tem vindo a transformar em Lenny Kravitz; quer dizer, ele descobriu a descoberta que fiz e a cumplicidade entre nós escorreu com a facilidade que devia acontecer todos os dias.

Os sorrisos andam por ali, na versão menos forçada, isto é, naquela outra em tudo diferente da sorriso, versão do desencanto, ou da ironia ou até do cinismo que tem em si o timbre da precocidade.

Pudera.

As aulas acabaram por este ano, e a trégua – o desiderato essencial da nossa curta viagem – instalou-se para ficar, apenas enquanto a escola se vai esvaziando e as nuvens do Outono não se fizerem ouvir de novo.

AS MINHAS 6 ( ALIÁS 7) CARACTERÍSTICAS

2008-06-05T14:04:00.006+01:00

Pede-me a talentosíssima Ana ( agora em parceria com o polemista PSB ) que eu me defina em 6 palavras. Cruel desafio. Na solidão das minhas noites, nos diálogos em surdina que estabeleço com os meus botões, na intimidade do WC ( nu, em frente ao espelho ) tenho a melhor impressão de mim próprio e a pior das impressões do mundo todo, inteligível.No entanto, no palco em que ando todos os dias dou como inconfessáveis os defeitos com que me defino. E piores eles tendem a tornar-se , quanto mais a plateia - que as minhas confissões incompletas testemunha - se verga ao peso da admiração com que parece absorver o tamanho desamor que demonstro por mim próprio.

Por não querer fugir ao desafio pus-me a pensar um pouco sobre a questão e decidi abordá-la empreendendo uma fuga para a frente, buscando aquilo que é universal, em desfavor do pormenor que entroniza o santo ou lança o crápula nas profundezas do desprezo dos outros.

E foi assim que cheguei aos 7 ( mais um que 6 )pecados capitais que constitui uma crudelíssima classificação de vícios com a qual a Igreja pretende educar e proteger os seus cruéis crentes , no sentido de os afastar da hipótese de habitar, um dia, a cruel canícula do fogo eterno.

EIS OS PECADOS CAPITAIS:

VAIDADE
INVEJA
IRA
PREGUIÇA
AVAREZA
GULA
LUXÚRIA

E concluí o seguinte, não sem espanto : no deve e no haver dos pecados capitais que é uma espécie de orçamento infinito que vai sendo elaborado ao centésimo de segundo, e fazendo a prospectiva do julgamento final, em que numa escala de 0 a 20, o pecador terá de pelo menos conseguir a classificação de 10 para se livrar já sabemos do quê, eu diria, em relação à minha pessoa que:

Andarei provavelmente por um suficiente ( 10-13) . Ficaria negativo no item preguiça, pelo que teria de me sujeitar a provas suplementares .

Antes que me lixe, já estou a tratar de subir a nota. Por isso, voltei!

iberismo (I)

2008-04-09T13:45:00.005+01:00

O iberismo que me vai tomando, alastra agora à coisa literária e aos contactos humanos. São áreas que me seduzem e com as quais gostaria, por isso, de ter um são e profícuo convívio. O problema é quando os desafios surgem e tenho de enfrentá-los. Como este, vindo do blogger Madrileño e meu recentíssimo amigo El Angel de Olavide.

Ei-lo:

" UN PASEO POR LISBOA DE LA MANO DE UN AMIGO LISBOETA

Hace posiblemente mas de 10 años que no visito Lisboa. Una ciudad que significa mucho para mi. Para las gentes de mi generación que tuvimos la oportunidad de vivir la revolución de los claveles. Admiramos la gentileza de los portugueses. Pasear por el Chiado, por Restauradores. Subir al barrio Alto y a Alfama. Ir a las adegas de fado. Al Sr. Vinho. Pararnos en la plaza de Rossio, en las terrazas y contemplar extasiados los grupos de africanos, la devoción de las gentes por el debate político en la calle.
Quiero volver a Lisboa una vez mas. Igual que otros muchos españoles y madrileños.
Pero esta vez lo voy a hacer de la mano de mi amigo Miguel. Él me va a dar pistas de por donde encaminar mis pasos. Va a contestar a mis preguntas. Va a recomendarnos donde comer. Donde tomar un café. Por que recorrido poder calzar nuestras zapatillas de correr al tiempo que conocemos la ciudad. En que museos e iglesias entrar.
Empiezan las preguntas a nuestro cicerone particular.
Miguel, recomiéndanos uno o dos recorridos a pie por la ciudad que nos sirvan para entender la historia de Lisboa.

-Los bares o cafés donde descansar del paseo
-Los museos que debemos visitar
-La mejor forma de movernos por la ciudad. Por ejemplo háblanos de los tranvías lisboetas. De las lineas mas turisticas.

Ahora paremos a comer. Que comemos, donde y a que precio. Háblanos del bacalao. De los vinos. Del bagazo.

Que música llevamos en nuestro MP3. Que pasó con Grándola y José Afonso. Por Madrid llegan muchas veces las grandes figuras del fado y de la canción popular portuguesa: Mariza, Dulce Pontes, Carlos do Carmo. Nos hemos enamorado con los discos de Amalia. Nos interesa mucho saber sobre la música portuguesa actual. De los clubs de fado.

Cuéntanos de alguna galería de arte o museo de arte moderno. Sobre la fundación Gulbenkian.

De los azulejos. De las tiendas donde comprar artesanías. De las cerámicas de Vista Alegre.
De los parques. De la famosa Estufa.

De Pombal y los años de la reconstrucción.

Dos excursiones desde Lisboa. Navegar en el río.

De la literatura portuguesa. De por que debemos seguir leyendo una y otra vez a Pessoa. Y a Eça de Queirós.

Y como final: ¿como sería posible que mañana portugueses y españoles nos conozcamos mejor?." (fim da missiva)

Ora, quero responder ao questionário em castellano e nesse particular dispenso qualquer tipo de ajuda - é uma incursão literário -linguística que de bom grado pretendo levar a cabo, sozinho - na ânsia, legítima, de um dia, evoluir do portuñol para o verdadeiro "ñol" sem "portu". Mas no resto do que é proposto, que aqui e ali está ancorado numa série de "clichés" que servem, também eles, de âncora a forasteiros, estou receptivo a sugestões, dicas e coisas do estilo que enriqueçam o que mais tarde se escreverá . A bem da imagem de uma Lisboa abrangente e sedutora.

Desporto (III)

2008-04-08T13:27:00.003+01:00

O que faz, verdadeiramente, esta malta suar as estopinhas!

e ela a dar-lhe com o Eric Clapton ... (II)

2008-04-01T11:08:00.006+01:00

Para a Vanessa, a informação que esta Layla me entusiasma mais. É mais "speedada" e tem a ajuda daquele baixista fantástico e do homem da percussão que é o mister ritmo. O preliminarzinho também ajuda à surpresa.

Aí vai ela, com uma roupagem eventualmente menos sensual.

p.s. - a da foto, ao lado do então insonso eric, é a bonita Patty, aliás "Layla".

crónicas de Lisboa (V)

2008-03-31T13:17:00.007+01:00

A foto e o "boneco" que ilustra o cartão de boas festas foram criados com 3 anos de diferença. Ambos se referem a um plano, muito semelhante, das Portas do Sol, um ícone da geografia da cidade de Lisboa. A foto, captei-a , sem ter conhecimento do carácter, também ele icónico, do plano. Escolhi apenas um ponto de vista que me pareceu significativo enquanto ilustração de um lugar. Há uma coincidência evidente naquilo que une foto e cartão de visita e que é reforçada até pela diacronia temporal. E depois porque o autor do "boneco" é o PMBC, autor do blogue " Bonecos de Bolso " ( que vale uma visita diária) e, também, meu amigo. O Pedro é arquitecto e é um homem de características marcantes: excepcionalmente discreto, exercita uma boa educação - quase enervante, quase excessiva; é um andarilho impenitente - penso, que por vezes também, penitente - que calcorreia , periodicamente, pedaços de natureza por esse mundo fora; é o criador das únicas paellas que já comi, tão saborosas e bem confeccionadas que, estou certo, são e serão as melhores paellas que alguma vez comerei; é proprietário de uma extraordinária casa, bem escondida nos ares e no verde da Serra de Sintra, cujo desenho tudo deve à técnica e ao talento do seu dono - injusto seria não falar, igualmente, do charme e bom gosto dos interiores que são devedores de semelhantes qualidades da Rita.

Ora o traço e a arte do Pedro , patentes nos seus inúmeros" bonecos " e ilustrações, têm de certeza razões genéticas que se sobreporão às razões culturais e académicas: ele integra, pela via familiar, uma linhagem de extraordinários artistas plásticos que marcaram e marcam a paisagem artística do nosso país. No príncipio da linha destaca-se o seu bisavô, Alfredo Roque Gameiro cujos filhos , quase todos, lhe herdaram o talento. Uma delas, Mammia, avó do Pedro, casou com Jaime Martins Barata, genial ilustrador cuja obra urge conhecer, sem demoras.

A propósito de Roque Gameiro e descendentes recomendo vivamente um site - muito familiar, muito caseiro, a exigir , pela riqueza potencial do conteúdo, a intervenção de profissionais - cuja não consulta tornará esta entrada meio vazia e inconsequente.

O site chama-se a Tribo dos Pincéis e nele se pode tomar contacto , entre curiosidades várias, com muito do que de notável esta família tem criado, veiculando talento através do pincel e da tela. IMPRESCINDÍVEL .

e ela a dar-lhe com o Eric Clapton...

2008-03-30T17:46:00.009+01:00

Tive um sonho. O que me resta da memória desse sonho é o que retive dessa fracção de tempo em que acordamos e o sonho parece ainda decorrer. Passo a explicá-lo : estava sentado num banco corrido, de madeira, envolto na sombra feita por uns quantos carvalhos cujas bolotas, espalhadas aos meus pés, eram o sinal de que, assim a sorte o permitisse, talvez eu pudesse testemunhar a aproximação de um esquilo em busca de alimentos. Estava só e folheava três livros em busca de passagens neles descritas que, de alguma maneira, me sintonizassem com a solidão e a natureza que , com prazer, busco frequentemente. Num repente, por detrás da folhagem sinto que se fixam em mim uns olhos amendoados e doces, cúmplices , como se eu fosse um velho conhecido. Não era um ser misógino, um espectro difuso ou da mitologia. Tinha formas de mulher e vestia até calças justas, de fazenda cinzenta e a camisa, curta, descobria-lhe o baixo ventre e uma pequena tatuagem do lado do apendice na qual estavam, em rosa, as letras do meu nome. Como um sonho, arbitrário, nos informa apenas daquilo que quer, percebi que foi intenção do sonho que eu identificasse Vanessa naquela visão , tão nítida quanto imprevista. Era Vanessa, sim, a mesma que me interpela, misteriosa, aqui no blog, propondo, alterando, criticando e me escreve dando dicas para entradas, expondo paixões, traindo , aqui e ali, a sua tendência - que todos temos - de caír nessa forma de apaixonamento que é a obsessão.

Foi-se a Vanessa, logo, como apareceu, por detrás da folhagem, envolta em fumos e também num odor bom que já não consigo recordar. Acordei , sereno, e desse acordar guardo a ausência de tensão erótica , apenas uma vontade de retomar o sono sem procurar outro alívio que não o da paz dos Anjos.

Mas a Vanessa, anda no éter e , presumo, algures no mundo, chorando e rindo e sonhando. E contacta-me, amiúde. como agora. Admiradora incondicional de Eric Capton deixou-me a informação de uma efeméride e um nova versão de Layla para partilha com os leitores do Algeroz!. Concedo-lhe esse desejo e espero que não se fique apenas pelas sugestões mas passe a intervir mais, polemizando o pormenor, a desatenção e lançando imperceptíveis sementes de intriga como só as mulheres sabem fazer.

Efeméride: Eric Clapton faz hoje, dia 30 de Março de 2008, 63 anos.

Canção : Layla, em dueto e em versão acústica, com Mark Knoffler.

Crónicas de Lisboa (IV)

2008-03-29T13:25:00.007Z

Dá-se o caso - assaz revelador de puerilidade -de eu substimar, com frequência, a infinidade de tipos humanos que se cruzam comigo, nesta contemporaneidade que quis o caminho da existência partilhássemos. Carlos do Carmo é um exemplo dessa tendência que creio partilhar com outros. No entanto, por detrás daquela irritante postura de "poseur", esconde-se um mundo que urge, estou convicto, descobrir. E tenho descoberto , por exemplo, que nada do que diz nas entrevistas que dá, cai num dos inúmeros sacos rotos que pendem da minha atenção: pelo contrário, descubro-lhe , com frequência uma lição, ou uma proposição ou uma sugestão que me provocam quase sempre meneios faciais de assentimento. Depois há, "tout-court", a sua belíssima música, que obrigatoriamente se deve catalogar como do melhor que se fez no último quartel do século XX: à sensibilidade do então jovem farejador da vida que eu era - atento, como condição de sobrevivência, ao rock sinfónico, ao disco-sound e ao Elton John - jamais escapavam esses meios fados, meio canções, inovadores e belos, que nasciam da inspiração de notáveis compositores que por essa via se deram a revelar. Eram, também, os poemas, os quais , datados embora, transmitem ainda hoje , como poucos outros, a côr , a luz, os cheiros e o movimento desta Lisbela do Pedro e de todos nós. Em Carlos do Carmo há, da palavra, a capacidade única de dizê-la como se fôra dita, somente, embora cantando. E que bem que ele canta, não obstante; que voz tão apenas dele. Dela se dirá, uma vez desaparecida, que desapareceu a "voz", seguramente. Como outras, poucas. Do seu percurso profissional, composto da mais pura criação, inovadora e profícua, ressalta o carácter eminentemente colectivo que o caracterizou. Carlos do Carmo retirou Lisboa duma letargia a que mesmo as coisas belas não se furtam , não haja alguém que as reinvente. Tornou-a, então, mais ela própria ao mesmo tempo que a universalizou.

Não mais haverá crónicas de Lisboa sem que por elas erre, algures, o espectro , quase tutelar, desse artista engravatado cheio de um profissionalismo excessivo chamado Carlos do Carmo.

tango...

2008-03-27T09:33:00.004Z

A un viejo Gringo

Desde un rincón muy tuyo me llamás
con un recuerdo azul que vuelve a atrás
la compinchería de aquel guiño...
el santo y seña de tu cariño
La mano sobre el hombro alguna vez
diciéndome muchacho no aflojés!
Y esa austeridad que con los años comprendí
la escuela en la cual crecí...
Con el puro amor de hijo,
con el regocijo de vencer tu adios
vuelvo a revivir cada domingo
¡Viejo Gringo, junto a vos!
Con el tibio pan del alma
la ternura en calma de tu corazón
Cuando en aquel patio con macetas,
era un son de canzoneta, tu canción
Te hubiese dado mucho,mucho más
Y ahora cuando puedo ya no estás...
pero siento mía tu presencia,
en algún plano, de la conciencia
Te hubiese dado mucho, mucho más
La vida fue tan terca en su compás,
no pudiste ver esos retoños del amor
naciendo de un capullo en flor

Para saber mais sobre o poema, sobre a canção que o acompanha, para ouvir tango e finalmente conhecer Eládia Blasquez é necessário navegar um pouco por este excelente blogue

Crónicas de Lisboa (III-a)

2008-03-26T17:36:00.004Z

Do amigo Farteleker,e a propósito da entrada anterior, foi aqui afixado comentário que merece honras , ele próprio, de nova entrada. Nele é descrito um programa de " Fartleck Urbano Nocturno" que eu estou disposto a reanimar com o nome de " Quem Se Chega À Frente ?". Não é aquilo que a se chama uma proposta exigente do ponto de vista físico , mas não deixa de ser uma proposta engraçada , original e abrangente para passear pela Lisboa das Colinas.

Segue a transcrição do referido comentário, aceitando-se desde já inscrições , achegas e alterações ao percurso.

"Tive um grupo de fartlek urbano noturno que, uma ou duas vez por semana, fazia um trajecto semelhante ao que passo a descrever: 21.00h - encontro na estátua do D. José; corrida lenta pela R. Augusta, Rossio, Restauradores; Subida da Calçada da Glória, continuação pela S. Pedro de Alcântara, D. pedro V, até ao Principe Real; Descida da Rua da Conceição à Glória, Av. da Liberdade, até ao largo da Anunciada em ritmo lento. Primeira pausa. Subida em sprint da calçada do Lavra até ao jardim do Torel. Pausa para alongamentos; Continuação em corrida normal pelo Campo dos Mártires, paço da Raínha, Calçada do Pombeiro, Rua Antero de Quental, sempre a descer, até ao Intendente. Daí, apanha-se a Damasceno Monteiro até lá a cima à à Senhora do Monte. Nova sessão de alongamentos desta vez com a melhor vista que a cidade tem. Daí desce-se pela Rua da verónica até ao Campo de Stanta Clara e atravessamos Alfama até ao Campo das Cebolas, passando pelo largo de S. Miguel, sempre de olho nos Pittbuls. Iniciava-se então uma fase de corrida plana ao longo do rio até determinado ponto da 24 de Julho, às vezes Alcãntara, de onde se voltava para trás, geralmente pelas Janelas Verdes, Rua da Boavista até última paragem antes da derradeira prova: A subida da Rua do elevador da Bica em Sprint até ao Calhariz. Finalmente, em ritmo de repouso, até à porta do Bar da Esquina na rua da Barroca onde nos esperam uma imperial e um cigarrito retemperadores. São 22.30h e ainda há pouca gente no Bairro Alto.E vai-me faltando companhia e pernas para este programa...

O Fartleker

crónicas de Lisboa (III)

2008-03-25T23:30:00.006Z

O SUSTO...

a talhe de foice do excelente texto do Pedro , que até incluiu música a condizer.

Apanhei o eléctrico nº 28 nos Prazeres , junto ao cemitério, os quais aliás o meu filho mais novo, ingénua mas certeiramente logo me disse que "... tinham a ver com desmancha prazeres "( na infância, não obstante a candura, descobre-se por vezes a pólvora ). Ao lado do nº 28, estava indicado o destino da carreira - " Martim Moniz". Ignorante, questionei-me logo e questiono-me ainda agora com que artes é que um eléctrico que sobe a costa do Castelo vai desembocar no Martim Moniz.

Embarquei mais confiado que desconfiado no sucesso da viagem, até porque o 28 é o eléctrico das colinas de Lisboa que transporta consigo o charme e a leveza dos turistas. Connosco, aliás, tinham embarcado , tanto quanto me foi possível entender, alemães, ingleses e espanhóis; muito espanhóis. Sorri para o pequeno , seguro , como disse, do sucesso de mais este desiderato a que me impus, enquanto progenitor.

Mas cedo ficámos submersos de uma gente formidavelmente picaresca: uma velhinha dialogando consigo própria , relatando aventuras sem um fio condutor; um homem menos velho, incrivelmente obeso, extremamente volumoso, de mãos sapudas com uns olhos indiciando cegueira por detrás de uns óculos de corte grosseiro, não obstante transportar consigo, amassado numa mão, o jornal "Público" e que, no meio de um dos solavancos do eléctrico falhou a pontaria que fez ao único assento disponível e sentou-se, com violência, no colo de um alemão que desdobrava , com parcimónia, um mapa da cidade de Lisboa ; um africano, pleno de odores e três ciganos , de postura preocupantemente duvidosa , lançando imprecações , debitando palavrões como quem respira o ar mais puro e cuja vítima principal - além da reputação da carreira 28 e , em última análise, a própria Lisboa - foi um homem aloirado, entrado na idade, munido de brincos e piercings e olhar esgazeado , o qual os ciganos elegeram como aquele pedaço de mato inútil que só embaraça e se desbrava à catanada. Temi, sinceramente, ter que denunciar carteiristas em acção.

Saí com muito esforço pela porta da frente, rompendo desesperadamente por entre a multidão de rostos tensos , na primeira paragem que eu associei à proximidade do Castelo de São Jorge. Não fora essa sensação de domínio e conquista que é estar na torre de menagem do castelejo e a insistência hilariante do meu filho chamar " Zé Jorge" ao São Jorge e também uma esplanada deserta que descobri e, já agora, uma outra , situada no terraço de um edifício, algures, no labirinto de telhados que vão ocupando a colina até ao castelo e também a espuma feita pelos cacilheiros e o recorte da outra margem mais as cogitações possíveis quanto à requalificação da zona da Lisnave, ali, à flor da imaginação e , enfim, a vista de Lisboa toda mais o azul variável do Tejo , e desconfiaria que o desiderato a que me obriguei estava adiado até nova oportunidade.